Papai adorava! Era o grupo campeão lá em casa ouvido numa radiolinha das antigas. De todas, a que ele mais gostava era “Iracema”, do Adoniran Barbosa, mestre-estrela do grupo. “Iracema, eu nunca mais eu te vi /Iracema, meu grande amor, foi embora/ Chorei, eu chorei de dor porque / Iracema, meu grande amor foi você/ Iracema, eu sempre dizia/ Cuidado ao travessar essas ruas/ Eu falava, mas você não me escutava, não/ Iracema, você travessou contramão”.

“A vida é dura, mas com samba fica mais leve”, dizia Adoniran, que retratou um samba paulistano, todo próprio da cidade. Sua maior proeza foi transformar arranha-céus cinzentos e poluição da atmosfera em poesia. E ironizava quem insultava São Paulo. “Dizem que é selva de pedra, mas eu chamo de lar”, reagia.

Com atuação no Brasil há 84 anos, Os Demônios da Garoa continuam um símbolo vivo em tudo: representatividade, identidade, resistência e a tradição do samba paulistano. De pai para filho! Entrevistei Sérgio Rosa, percussionista, filho do Arnaldo Rosa, o fundador, que Deus já chamou. Serginho mantém a tradição familiar e seu filho Ricardo, também na percussão, já atua no grupo.

A formação original tinha o fundador Arnaldo Rosa (ritmo e vocal), Waldemar Pezuol (violão), Zezinho (violão tenor), os irmãos Antônio e Benedito Espanha (tantã e afoxé) e Bruno Michelucci (pandeiro).

Hoje, a formação dos Demônios da Garoa é a seguinte: Sérgio Rosa (pandeiro e afoxé), Roberto Barbosa, o canhotinho, (cavaquinho), Ricardo Cassimiro Rosa (percussão) e Dedé Paraizo (violão de 7 cordas).

Os Demônios da Garoa carregam uma história bastante curiosa, principalmente pela origem do nome. O que muita gente não sabe é que, a princípio, a banda se chamava “Grupo do Luar” e eles surgiram em 1943, quando participaram de um programa de calouros chamado A Hora da Bomba, transmitido pela Rádio Bandeirantes.

O grupo venceu o concurso de calouros, ganhando a oportunidade de se apresentar duas vezes por semana na rádio. Por iniciativa do locutor Vicente Leporace, um concurso foi aberto para que os ouvintes mandassem ideias de novos nomes para a banda, entre eles, surgiu “Demônios da Garoa”.

Até hoje não se sabe quem foi o ouvinte que sugeriu o nome, mas, segundo o grupo, “Demônios” surgiu porque o locutor Vicente Leporace se referia aos integrantes da banda como “esses endiabrados”, tendo em vista que o grupo era formado por indivíduos no auge da adolescência, que tinham entre 13 e 14 anos.

Já o termo “Garoa” surgiu porque naquela época a cidade de São Paulo era conhecida como “Terra da Garoa”. Em 1949, surgiu uma grande parceria que foi essencial para a consolidação do sucesso do grupo.

Os Demônios da Garoa conheceram o compositor Adoniran Barbosa durante as gravações do filme “O Cangaceiro” (1953). O contato do compositor com os meninos rendeu muitas composições que fizeram grande sucesso e contribuíram para a expansão e o reconhecimento nacional do grupo.

Um fato curioso sobre eles é que foram funcionários da Rádio Record durante os anos 50. “O conjunto foi funcionário da Rádio Record por mais de 15 anos, e foi uma época muito especial. Fazíamos parte do casting de grandes nomes da MPB. Uma época de muito aprendizado, amadurecimento, do qual temos muita saudade, disse Serginho na entrevista ao Sextou.

Os Demônios da Garoa são amplamente homenageados e respeitados por serem um dos maiores pilares do samba paulistano, construindo uma trajetória de mais de 80 anos que se mistura com a história da música brasileira. Desde 1994, o grupo é reconhecido pelo Guinness World Records (livro dos recordes) como o conjunto vocal mais antigo do Brasil e da América Latina em atividade.

O grupo consolidou sua reputação ao interpretar e eternizar as composições de Adoniran Barbosa, tornando-se os principais difusores do samba paulista e da crônica social da cidade de São Paulo. Eles personificam a cultura de São Paulo, Sucessos como “Trem das Onze” (o maior deles), “Samba do Arnesto”, “Saudosa Maloca” e “Tiro ao Álvaro” marcaram gerações de brasileiros.

Notabilizaram-se por vozes afinadas, arranjos vocais característicos e um humor marcante nas interpretações. Mesmo com a mudança de integrantes ao longo das décadas, o grupo manteve sua essência, muitas vezes através da continuidade familiar, como o caso de Ricardo Rosa (3ª geração) e Sérgio Rosa, mantendo o legado vivo.

Quem não se emocionaria em entrevistar um personagem vivo e autêntico dos Demônios da Garoa? Só quem não tem alma, sensibilidade e sentimento! Afinal, Sérgio deu voz no Sextou a um grupo considerado uma lenda viva do samba, unindo tradição e qualidade musical há oito décadas.

Quem não assistiu ao Sextou com o Demônios da Garoa, clique aqui agora e ouça. Está incrível!

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Mamãe pegou ar. “Eu não lavo nem os pés do meu marido, imagine os de quem não conheço. Tome vergonha na cara!”. E assim foi logo dando o tom da sua indignação e depois o expulsou do seu quintal.

Mamãe era temperamental, de não levar desaforos para casa. Papai já era um tremendo engolidor de sapos, extremamente conciliador. Mamãe dizia que odiava política, mas de vez em quando eu a flagrava pedindo votos para o marido amado.

E depois para Augusto Martins, meu irmão, que repetiu a história do meu pai: quatro vezes vereador, vice-prefeito do município. “Quem inventou política foi o diabo”, dizia ela. Mas mamãe sabia de tudo que rolava na política. Foi criada ouvindo as admoestações de dom Mota e depois dom Francisco pela rádio Pajeú de Afogados da Ingazeira.

Católica ardorosa, mamãe me levava para a igreja todos os dias do mês de maio, o mês mariano. Não sei para que, na verdade, porque mal começava a missa, eu já estava dormindo no seu colo. Que saudade daquele colo cheiroso, caliente e acolhedor! Mãe jamais devia morrer. É um ser divino, misericordioso.

Quanta saudade sinto neste Dia das Mães da minha flor margarida! Era alegre e jovial. Adorava um bom vinho e dizia, em tom de brincadeira: “Quer vinho, venha”. Gostava de dançar. Foi rainha do Clube da Terceira Idade. Ninguém animava com tanta energia essa confra do que ela.

Neste Dia das Mães, o amor está em alta. Não há um amor mais natural, sincero e leal do que o amor de mãe. O amor de mãe é o combustível que capacita um ser humano comum a fazer o impossível. Mãe ouve o coração bater fora do corpo e se emocionar com cada batida.

Amor de mãe é o único que nasce antes mesmo do primeiro olhar e permanece para sempre. Mãe é a personificação do amor incondicional, a força que nos guia e o refúgio que nos acolhe.

O amor de mãe não conhece limites, distância ou dificuldade. Se descrever o amor já é uma tarefa difícil, imagina descrever o amor de mãe! O amor de mãe é força que enfrenta o impossível, abrigo que acolhe sem limites e entrega que nada exige em troca.

É um sentimento único, capaz de atravessar desafios e permanecer eterno no coração. Reconhecer essa grandiosidade inspira gratidão, fortalece vínculos e ajuda a valorizar o maior amor que existe. O amor de mãe é diferente de qualquer outra coisa no mundo. Ele não obedece lei ou piedade, ousa todas as coisas e extermina sem remorso tudo o que ficar em seu caminho.

E Machado de Assis tinha razão: amor de mãe é a mais elevada forma de altruísmo. Uma das maiores forças do universo reside no amor de mãe.

É de Carlos Drumond, o maior de todos os poetas: “Mãe não tem limite / É tempo sem hora / Luz que não apaga”. “A mãe dá ao filho o que tira de si mesma: o sono, a melhor comida, em alguns casos até a sua saúde”, protagonizou Friedrich Nietzsche, grande pensador e poeta alemão.

Para mães ausentes, Carlos Drummond de Andrade reflete sobre como elas sempre permanecem por perto e dentro da gente porque são feitas de eternidade: “Morrer acontece com o que é breve e passa sem deixar vestígio. Mãe, na sua graça, é eternidade.”

Com Mario Quintana, aprendemos que as palavras de louvor às mães nunca serão suficientes se comparadas ao amor que elas nos dedicam. “Para louvar a nossa mãe, todo bem que se disser nunca há de ser tão grande como grande o bem que ela nos quer.”

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Além da veia de pesquisadora, Wanessa tem um motivo afetivo para investigar a trajetória do Guarany. É que o prédio foi construído pelo seu tio avô, Carolino de Arruda Campos, sendo inaugurado em 1922 após três anos de construção. Para ele, erguer o equipamento cultural seria um motivo para “segurar” os sertanejos na região, durante uma grande seca, quando levas de lavradores deixavam a caatinga, tangidos pela fome.

Carolino era então um próspero homem de negócios, e encomendou o projeto a um arquiteto francês. “A planta do edifício veio de Paris, porém não sabemos o autor, porque ela desapareceu”, conta a jornalista, que nasceu em Triunfo, onde costumava observar a imponência do edifício, no qual um detalhe sempre lhe chamou a atenção, quando criança.

“Eu olhava para o alto e não entendia porque lá havia a figura da cabeça de um índio e ficava pensando o que aquele índio fazia ali”, diz Wanessa. O motivo ela saberia depois. O índio representa um guarani, e foi uma homenagem ao maestro Antônio Carlos Gomes (1836-1896).

Carolino gostava tanto da ópera que trabalhava cantarolando a mais famosa composição do maestro, que foi inspirada no livro homônimo do escritor cearense José de Alencar (1829-1877). Habituada à pesquisa e a revolver documentos históricos – é autora de “A dona de Lampião” (sobre a cangaceira Maria Bonita) – Wanessa apresenta detalhes da construção do imóvel e do seu processo de tombamento pela Fundação do Patrimônio Histórico e Artístico de Pernambuco (Fundarpe).

Segundo a autora, o prédio começou a ser levantado em 1919, ano em que se registrou a terceira grande seca do século 20 na região Nordeste. A decisão dos comerciantes e primos Manoel de Siqueira Campos e Carolino de Arruda Campos em apostar no projeto foi para evitar o êxodo dos trabalhadores rurais para outros estados, devido à terceira grande seca do século 20.

Ao seu ver, a ideia “deu certo”. O prédio abriu as portas no dia 17 de fevereiro de 1922. Na verdade, o edifício foi construído com recursos de Carolino. Da inauguração até 1988, o edifício de características arquitetônicas ecléticas teve tempos de glória e depois passou por diferentes proprietários, chegando a fechar em 1985. O ponto de virada, aponta o livro, começou no ano anterior, em 1984, quando o prefeito da cidade solicita o tombamento estadual do monumento.

Quatro anos depois, em julho de 1988, o título de bem tombado foi concedido pelo então governador Miguel Arraes ao Theatro Cinema Guarany. No mesmo ano, em setembro, o Estado comprou o imóvel à Província Franciscana de Santo Antônio do Norte do Brasil.

Em 2022, o Guarany foi reinaugurado em grande estilo, com a abertura do CineFestival de Triunfo. Iluminado, o prédio virou um esplendor. O Guarany é o segundo teatro a ganhar um livro em sua homenagem, nos últimos dois anos em Pernambuco.

Em janeiro de 2021, o Teatro do Parque teve sua história contada pela também jornalista Sílvia Bessa. O livro foi encomendado pela Prefeitura, mas ninguém sabe onde foram parar os exemplares. Em 2023, a Cepe lançou um outro livro sobre teatro pernambucano, no qual é relatada a fascinante história das óperas no Recife.

“Uma pesquisa exaustiva e não menos enfadonha, mas consegui. Revirei documentos de cartórios, afinal, não se escreve história sem documentos”, diz Wanessa. Para ela, o cine-teatro, cujo nome foi inspirado na ópera “O Guarany”, de Antônio Carlos Gomes, é um sobrevivente, enfrentou sérias dificuldades, crises, superação, passou por vários donos.

Wanessa está de parabéns. O Theatro Cinema Guarany, inaugurado em 1922, é um centenário símbolo de resistência cultural e um dos cinemas de rua mais bonitos do Brasil. Com arquitetura neoclássica, o espaço é o coração social da cidade, funcionando como ponto turístico, palco de festivais de cinema e guardião da identidade sertaneja.

O Theatro Cinema Guarany, com mais de um século de história, é um dos cinemas mais bonitos do Brasil e o orgulho de Triunfo. O Guarany não é apenas um prédio, é um ponto de resistência cultural e audiovisual no sertão de Pernambuco. Mais que um centenário, o Guarany é um ponto turístico que ilumina a história e a identidade triunfense.

Um palco que atravessou gerações, unindo a imponência da arquitetura neoclássica à magia do cinema. O Theatro Cinema Guarany representa a força da cultura e das manifestações artísticas do sertão do Pajeú. Visitar o Guarany é fazer uma imersão na memória e na arte pernambucana.

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Ainda se morre de fome no mundo, especialmente em países da África, como Sudão, e na Faixa de Gaza, no Oriente Médio, onde a crise humanitária agrava a situação. A guerra é o principal vetor, destruindo infraestruturas e forçando deslocamentos (mais de 85 milhões de pessoas deslocadas em zonas de crise). Cerca de 35,5 milhões de crianças sofreram desnutrição aguda em 2025, com quase 10 milhões em estado severo.

A guerra no Oriente Médio e outras tensões elevam o custo de combustíveis e fertilizantes, encarecendo alimentos. África (especialmente Sahel e chifre da África), Oriente Médio e partes da Ásia registram os cenários mais graves. A ONU alerta que a fome está sendo usada como arma de guerra e a meta de erradicá-la até 2030 está cada vez mais distante.

O Brasil saiu do Mapa da Fome da ONU, com redução significativa da insegurança alimentar grave entre 2022 e 2024. Pesquisas indicam que, embora o País tenha superado o nível de desnutrição crônica, ainda existem 28,5 milhões de almas vivas em algum nível de insegurança alimentar (21,4 milhões moderada e 7,1 milhões grave).

Nunca passei fome, graças a Deus. Criança no Sertão das desigualdades de Dom Francisco, que fazia sermões contra a fome na igreja e nos microfones da rádio Pajeú, não sabia o que era fome porque meus pais sempre trabalharam muito no comércio para nos proporcionar uma vida digna.

Meu pai Gastão Cerquinha, que se vivo fosse teria feito ontem 104 anos, chegou a se destacar entre os maiores e mais fartos comerciantes em Afogados da Ingazeira. Nunca deixou de proporcionar uma mesa farta a sua grande prole, nove filhos, todos vindos ao mundo em partos caseiros, de uma única parteira, dona Dora Galvão, uma mão-santa.

Só senti mais tarde a assombração da fome já no Recife, quando, estudante universitário, vivi de mesada, livrando-me dela em bandejões universitários de péssima qualidade. Quando dizia que a fome é má-conselheira, dom Francisco expressava, sem papas na língua, a forma mais sutil de estímulo aos saques às feiras livres no Sertão pelas ovelhas famintas que conduzia no campo e mais tarde tangidas para periferia, onde a fome é mais perversa.

Mais adiante, como jornalista, ouvi de Dom Francisco, eu já menino com cabelo na venta, numa entrevista de página inteira ao Diário de Pernambuco, jornal que comecei como correspondente em Afogados da Ingazeira, que a melhor forma de escapar da morte pela fome era saquear. O bispo dizia isso para instigar o governo. Na defesa das suas ovelhas famintas era implacável com quem estava no poder. Por isso, metia medo, era assombração.

“A única coisa que mete medo em político é povo na rua”, dizia o saudoso Ulysses Guimarães, o Senhor Diretas, combatente do regime militar. Figura central na redemocratização do Brasil e na promulgação da Constituição de 1988, Doutor Ulysses defendia que a mobilização social era a única forma de evitar abusos de poder e privilégios legislativos.

A fome, que assombra o mundo mais uma vez, segundo o mais recente relatório da ONU, chega até nós em imagens dolorosas pela TV, como vi na reportagem de Ilze Scamparini, no JN, reproduzindo imagens de gente esquálida, homens, mulheres e crianças africanas.

Dói mais do que a fome na barriga ver quem se ama sem ter o que comer. É um grito mudo preso no peito. Um homem com fome não é um homem livre, no conceito do bispo vermelho. Dom Francisco morreu em 2006. Deixou como legado o destemor ante poderosos na defesa do seu povo humilde e sedento.

Quem já sentiu fome sempre sabe que se trata de um holocausto silencioso. Segundo José Saramago, autor do “Ensaio sobre a cegueira”, não é a pornografia que é obscena, é a fome.

Nenhum homem deveria sentar-se em paz à mesa farta, sabendo que em algum lugar há um irmão seu passando fome. A fome, por fim, transforma qualquer homem em ladrão. Quem já sentiu a dor da fome sabe a alegria que alguém sente ao receber uma doação de alimento.

Rachel de Queiroz, de “O Quinze”, tinha razão: “Fome demais tira o juízo”.

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Como uma cidade, uma mulher tem que ter qualquer coisa além da beleza. Uma beleza que vem de se saber ser mulher, um molejo de amor que dá saudade, seja ela o princípio e o fim de todas as coisas.

Antes de amar qualquer cidade, amo minha Nayla, porque me ensinou a amar a vida, não desistir da luta, recomeçar na derrota. Depois dela, nunca escrevi uma palavra para lamentar a vida. Meu verso é água corrente, é tronco, é fronde, é folha, é semente, é vida!

Amo Triunfo desde o tempo em que o verbo me fez carne, me fez gente. Amo no coração do interior dela, no seu profundo silêncio, que me ensinou a ouvir o meu tempo, um tempo perdido e mais tarde achado em cada esquina dos seus casarões coloniais, que revelam a beleza simples de uma cidade que acolhe sem pressa, em forma de poesia.

O tempo também se encarregou de transformar seu solo seco, mas fértil, num refúgio poético, onde Deus colocou a mão e desenhou um paraíso. Nem de longe Triunfo se confunde com o chão de vidas secas, de Severinas e Joãos, de Marias e Josés.

Como não se render a beleza da névoa seca que escorre dos céus de Triunfo e repousa sobre telhados antigos como se o próprio céu suspirasse na cidade? O calendário do tempo de Triunfo de hoje e não o de ontem, que ficou para trás. É como a fotografia dolorida de Drumond na parede da sua Itabira, que dói muito.

A cidadania honorária é o laço de sangue que o coração escolheu para firmar com a cidade. Ninguém nasce cidadão de um lugar, torna-se cidadão através de suas ações e do amor pela comunidade.

Vasculhando meu livro do tempo encontrei um cabedal de declarações de amor a Triunfo. Serviço prestado a uma cidade não se traduz apenas em obras concretas, de pau e pedra. Se traduz também em palavras que o vento não leva.

Em palavras que difundem e a valorizam, que viram chama para atrair turistas e movimentar a economia. Como jornalista, foi assim que ajudei Triunfo, será no exercício deste ofício que prometo continuar o hoje e o amanhã, com uma caneta sempre recheada, que nunca vai secar.

Nos meus manuscritos amarelados pelo tempo escrevi que Triunfo é um pedaço do céu no mundo, poesia em cada botão que se abre. É a prova de que o Sertão também é verde, úmido e cheio de vida.

É o retrato da névoa dançando com o sol, o frio que aconchega o peito.
Triunfo é estado de alma, um desses espaços em que a geografia se curva à poesia e o tempo parece andar de mansinho, com passos de neblina.

Em Triunfo, quando a névoa escorre dos céus e repousa sobre seus telhados antigos é como se o próprio céu suspirasse. E nesse suspiro, o mundo todo se cala para ouvir o sertão respirando, Pernambuco latejando.

Eu sou tão apaixonado por Triunfo que do alto de seus mirantes, com o som distante do sino da matriz rompendo o silêncio, a sensação que tenho é que o mundo parece se encolher. Se impõe por força, por grandeza geopolítica, pela altivez de sua beleza escondida, quase secreta.

Triunfo, envolta em brumas, como disse o poeta Flávio Chaves, é um altar erguido às tradições, à memória e à identidade nordestina em sua forma mais plena, mais sutil, mais sagrada. É como se o chão seco do Nordeste vestisse um casaco de inverno, só para nos surpreender. E o resultado não é contraste, é composição. É poesia.

Uma poesia que não se escreve com palavras, mas com neblina, pedras antigas, silêncio e cheiro de café coado na varanda. Em Triunfo, tudo vira poesia e encantamento: o histórico Teatro Guarany, o Teleférico, o Pico do Papagaio, os Caretas, o singular Lago João Barbosa, a Cachoeira do Pinga, o Museu do Cangaço, Engenho São Pedro, o Betos Bar, a Casa de Almas.

Eu não tenho dúvida de que os habitantes primitivos da Serra da Baixa Verde, antiga denominação de Triunfo, no final do século XVIII, os índios Cariris, também usavam o dialeto da poesia. No abraço com a natureza, eles introduziram cultura, uma rica história que se reflete na arquitetura colonial e na hospitalidade do povo triunfense.

Para ser adotado filho Triunfense, eu não vim de longe. Vim de Afogados da Ingazeira, do Pajeú das Flores, da terra onde as almas são todas de cantadores, parodiando Rogaciano Leite. Nasci entre garranchos e espinhos, ao som da viola de trovadores com suas calças riscadas, cantando a fome e o amor.

Vim da terra da força do sol, da beleza do rouxinol, da bravura do cangaço, da esperança da chuva, do silêncio profundo que ecoa a sabedoria da terra.

Como disse Guimarães Rosa: no sertão, o correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e afrouxa, sossega e desinquieta. O que ela quer da gente é coragem.

Ter nascido por aqui é carregar no peito a força do sol, no coração o brilho da lua, a fé que não falha, a esperança que nunca morre. Podemos bater no peito e com orgulho proclamar: somos da terra onde o mandacaru floresce e a vida vence a seca.

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Ao adentrar, ontem, na monotonia silenciosa e gostosa da natureza no Vale do Catimbau, para um fim de semana de beijos e abraços no mato, ao lado da minha Nayla, me rendi, mais uma vez, a um rito que me chega como eco de advertência dela: na roça, Nayla sempre me disse, a simplicidade é o tesouro mais valioso.

Ela é orgulhosamente do mato, onde a vida é mais calma, os vizinhos são amigos e o café é sempre fresquinho. Na quietude do campo, minha Nayla encontra a verdadeira paz interior. No mato, ela aprendeu a valorizar as coisas mais importantes da vida, a ter o coração no lugar certo, a certeza de que o relógio só serve de enfeite, porque o tempo dá prazer.

Em meio ao verde da roça, ela encontrou paz, tranquilidade e infinitas alegrias. Com minha Nayla, minha inspiração, aprendi também que no mato cada detalhe revela a beleza da simplicidade, o sol brilha mais forte e o sorriso é mais sincero. A vida é como um balanço na varanda: tranquila, suave e cheia de encanto.

Me apaixonei pelo Vale do Catimbau, o segundo maior parque arqueológico do Brasil. Tem 62.00 hectares e abriga reservas arqueológicas e a Reserva Indígena Kapinawá. Foi eleito um dos principais destinos do ecoturismo no País. Suas trilhas, obrigatórias, oferecem uma vista da paisagem natural única e espetacular, como as trilhas de Malhador, Coqueiro, Jibóia, Brejo de São José, Igrejinha, Cerca de Pedra, Pinga, Gogó da Ema, Torres e Canyon.

Há sítios arqueológicos com pinturas rupestres e artefatos da ocupação pré-histórica. Na região também é possível encontrar terrenos antigos com cavernas, cânions e lapiais. Além do ecoturismo, os turistas ainda podem aproveitar a vista do céu e ter a oportunidade de observar e fotografar estrelas cadentes, satélites, planetas e o nascer da lua através de um céu limpo.

Na verdade, o Catimbau é um tesouro escondido no Sertão pernambucano, ainda pouco explorado, mas com grande potencial. Parece coisa de outro mundo, o Vale do Catimbau acabou sendo escolhido como um dos cenários de “Mar do Sertão”, novela da TV Globo.

Eleita uma das Sete Maravilhas do Estado, o Catimbau é, desde 2021, a Capital Pernambucana da Arte Rupestre, com cerca de 30 sítios arqueológicos, dos quais cinco estão abertos para visita. O maior deles é o Alcobaça, paredão de 60 metros com grafismos de grandes proporções.

Outras opções são a Loca das Cinzas e a Casa de Farinha, aos pés da muralha da Serra de Jerusalém. Se tiver disposição, dá para terminar o dia com pôr do sol no Chapadão, trilha fácil de 2km entre a fissura de um cânion e um mirante natural, a 300 metros de altura, que se debruça sobre um vale em forma de ferradura.

O Catimbau atrai gente de visão. Uma das primeiras a pisar seu solo para criar infraestrutura turística foi a empresária Marília Santos, do grupo Bandeirantes Outdoor. Abriu um belíssimo equipamento turístico, a pousada Vila Mara. A estrutura é sensacional, a hospitalidade sem igual. Há muito aconchego, um cantinho inspirador, bom para viver, excelente para namorar.

Vou voltar muitas vezes aqui, já disse a Mara, porque a beleza do Catimbau não se explica, se sente: no calor do sol, na areia fofa e na imensidão dos cânions. Um lugar incrível, cheio de história, para os de outrora um lar, para os de agora, um renovar, onde a caatinga preserva o passado e o turismo ilumina o futuro.

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Li grande parte da obra de Pablo Neruda. “Necessito do mar porque me ensina: não sei se aprendo música ou consciência: não sei se é onda ou onde ou ser profundo somente rouca voz ou deslumbrante suposição de peixes e navios”, escreveu.

O poeta chileno sentia a influência do mar até mesmo quando dormia, descrevendo-o como um elemento que o acompanhava em seus pensamentos e sonhos. Em seus últimos poemas, conversava com o mar, com versos cheios de nostalgia. Neruda construiu sua casa em Isla Negra pensando em um barco, celebrando a vista para o oceano e acumulando “tesouros” trazidos pela maré.

Para Neruda, o mar não era apenas uma paisagem, mas uma entidade viva que o ajudava a entender a música e a própria existência.

Mesmo com uma faixa litorânea que percorre as regiões do Norte ao Sul de Pernambuco, muitos como eu também nunca viram o mar. Só conhecem cactus, mandacaru, rios secos que inspiram poetas, o canto do sabiá, o voo da Asa Branca que agora só existe na canção de Luiz Gonzaga.

Nunca esqueço do dia em que José Maria Sultanum, o agora famoso “Zé da Pousada Zé Maria”, grife em hospedagem em Fernando de Noronha, me levou pela primeira vez para tomar banho no mar de Boa Viagem, na companhia do seu irmão Tonheca. Antes, me deram um banho com um protetor vermelho. Branquíssimo, fiquei igual a um pimentão brilhando na areia. E tome gozação da parte deles e de outros amigos praieiros que saíram do nada.

Conheci a família Sultanum por meio do meu pai Gastão, comerciante em Afogados da Ingazeira e grande cliente dos Armazéns Sultanum, no Cais de Santa Rita. A amizade com Zé e Tonheca virou uma irmandade que dura até hoje. Eu passava férias na casa dos pais deles no Recife e eles se habituaram a se refugiar em férias no Pajeú. Zé Maria ia mais para jogar futebol. Era um craque no ataque. Ninguém fazia mais gols do que ele nos times de pernas-de-pau da minha terra natal.

Tempos bons! Para quem vive na região dos sertões, a distância se impõe como um obstáculo a mais a quem sonha em contemplar as ondas azuis do oceano. A reação de um poeta do sertão ao ver o mar pela primeira vez é um misto de assombro, choque de realidade, emoção profunda e uma redescoberta de sua própria poética.

O mar, para quem vive na caatinga, não é apenas água; é a antítese do sertão, o fim da seca e a realização da profecia de Antônio Conselheiro de que “o sertão vai virar mar”. Com o tempo, descobri que mergulhar no mar, como faço neste feriadão em Porto de Galinhas na companhia dos meus filhos, é sentir a energia da vida.

Como Neruda, muitos poetas se renderam a beleza da imensidão azul do rochedo do mar. Carlos Drummond de Andrade foi um deles: “O mundo é grande e cabe nesta janela sobre o mar. O mar é grande e cabe na cama e no colchão de amar. O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar”.

Guimarães Rosa, de Grandes Sertões e Veredas, também beijou o mar: “O mar não tem desenho. O vento não deixa o tamanho”. Eu vou mais além. Nas ondas do mar, sinto a presença divina, que me acalma, me renova e me lembra da grandiosidade da criação.

“Ah… O mar… Espécie de céu líquido, também sem fim”, escreveu Rachel de Queiroz, que também veio do mato e não tinha palavras quando ficava a contemplar o vai e vem das ondas salgadas no Rio de Janeiro, cidade que a adotou.

Por fim, recorro a grande Fernando Pessoa: “Deus ao mar o perigo e o abismo deu. Mas nele é que espelhou o céu”. É da gigante Cecília Meireles: “Pus o meu sonho num navio e o navio em cima do mar; depois, abri o mar com as mãos, para o meu sonho naufragar”. Que lindo!

Como sertanejo sofrido e tangido pela seca no abraço do mar, penso que o sal que existe no mar é o mesmo presente nas lágrimas e no suor dos homens de vidas secas. Não é de se estranhar todas suas semelhanças.

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Li muito ainda sobre o tempo devorando os clássicos da literatura do movimento modernista à luz de candeeiro em Afogados da Ingazeira, minha terra natal. Lá, garoto de pés descalços, a luz elétrica de um velho motor a querosene nos enfiava no mundo das trevas por volta das 22 horas. O companheiro para iluminar meus olhos que comiam livros era o candeeiro, muitas vezes um lampião e até velas que hoje romantizam os encontros de enamorados em restaurantes chiques.

O passar dos anos nunca me fez infeliz, porque aprendi que o tempo envelhece o corpo, mas não envelhece a emoção de viver em toda plenitude cada momento. Dentre os clássicos, nunca esqueci Machado de Assis: “O tempo é um rato roedor das coisas, que as diminui ou altera no sentido de lhes dar outro aspecto”.

Cada segundo é tempo para mudar tudo para sempre, aprendi depois com o eterno Charles Chaplin. Mas foi a Mário Quintana que recorri também para compreender a velocidade do tempo, o ir e vir, as mutações da lua e do sol.

“O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede: conheço um que já devorou três gerações da minha família”, escreveu ele. Quintana foi um dos principais expoentes da segunda geração do modernismo brasileiro. Conhecido como “o poeta das coisas simples”, sua obra é marcada pela linguagem simples e pela abordagem de temas cotidianos e contemplativos.

Ele dizia que o tempo é a moeda da vida. “É a única moeda que você tem e só você pode determinar como ela será gasta”, escreveu. Com ele, se aprende também que não se deve esconder nada, porque o tempo vê, escuta e revela tudo. O tempo é o que vivemos aqui e agora. Ele prova que a vida é uma jornada, com começo, meio e fim. É de Victor Hugo, romancista francês, a maior de todas as lições do tempo: não só cura, mas também reconcilia.

Em muitas crônicas, cito Cora Coralina, porque ela era maravilhosa, curta e dura: “Todos estamos matriculados na escola da vida, onde o mestre é o tempo”. Que lindo! É dela também o ensinamento de que o tempo de Deus é diferente do nosso e que temos que aprender a esperar. Para ela, o tempo não para nem volta atrás justamente para que sempre sigamos em frente.

Muitas vezes, a ansiedade dos novos tempos do mundo globalizado nos faz atropelar a hora certa para tudo na vida, mas convenhamos: o tempo consegue colocar tudo no devido lugar. Cada experiência age em silêncio e deixa ensinamentos valiosos para a vida.

O tempo ensina ainda que é preciso seguir, amadurecer e se fortalecer. Meu pai, com aquele ar de sabedoria sertaneja, me ensinou a gastar o tempo com sabedoria, a valorizar os momentos, dos mais simples aos mais especiais, buscando um propósito em tudo o que se faz, porque, dizia ele, o tempo é implacável, nunca volta.

Vista pelos jovens, a vida é um futuro infinitamente longo; vista pelos mais maduros, cabelos embranqueados, um passado muito breve. Mas papai tinha razão: o tempo é o conselheiro mais sábio de todos.

Rubem Alves, meu cronista que amolece meu coração e ao mesmo tempo enxuga minhas lágrimas, também escreveu muito sobre o tempo como um recurso escasso e precioso, defendendo a necessidade de priorizar o essencial e desfrutar o presente. Em suas frases, ele sugere aprender a “abrir mão” e valorizar o tempo, evitando a pressa e focando no que realmente importa.

Certa vez, ele se perguntou: “Resta quanto tempo?” E ele mesmo respondeu: “Não sei. O relógio da vida não tem ponteiros”. Suas reflexões frequentemente abordam a necessidade de viver com mais presença e menos pressa, valorizando a essência em detrimento da quantidade de tempo.

“O prazer demanda tempo. A vida serve para gastar tempo”. Eis a grande lição de Rubem Alves.

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No colégio Normal em minha terra natal, Tadéia me deu puxões de orelha, notas baixas e me pôs de castigo. Mas, quando percebeu que os seus métodos estavam dando certo comigo, ficou feliz. E professor feliz é aquele que transfere o que sabe e aprende o que ensina, como dizia Cora Coralina em sua sabedoria poética das suas colinas de Goiás.

O reencontro com Tadéia se deu numa manhã ensolarada na lojinha do Cruzeiro, parada obrigatória dos matutos que fazem o vai e vem dos seus rincões para a capital. Depois de papear, recordar os bons e saudosos tempos, me despedi dela segurando firme nas suas mãos. Suspirei forte e disse: “Obrigado, Tadéia, por segurar minha mão e me ensinar a dar os primeiros passos no conhecimento das letras”.

E acrescentei: “Você transformou letras em palavras e sonhos em realidade. Com carinho e paciência, você plantou em mim a semente do saber”. Seus olhos lacrimejaram, os meus também. Nos abraçamos demoradamente. Nunca mais vou esquecer aquele reencontro de um começo de história de 50 anos passados.

A primeira professora deve ser tratada como deusa. Mais do que ensinar, ela cuida, dá conselhos, alivia dores, cicatriza feridas, renova esperanças. Professor é ato de amor e compromisso social. Exige paciência, resiliência para superar obstáculos estruturais e dedicação diária para enxergar e desenvolver o potencial de cada aluno.

Tadéia, tenho plena convicção, nasceu vocacionada para a docência, que não é apenas um dom inato, mas um ofício construído na prática, reflexão e formação contínua. Bons professores como ela são como uma vela: consome-se para iluminar o caminho para os outros.

Ser professor é carregar no peito o orgulho de quem transforma vidas por meio do conhecimento, da empatia e do exemplo. É assumir a missão de educar com paixão e coragem, mesmo diante dos desafios. Sorte tem quem, cedo na vida, encontra mestres que são dádivas abençoadas por Deus.

Sortudo fui em ter uma Tadéia logo na largada em busca do aprendizado. Professoras como ela são condutores de almas e de sonhos, lapidam diamantes. Não sou o primeiro nem serei o último a exaltar quem me ajudou a ser gente na vida pelos bancos escolares.

A grande Rachel de Queiroz, de “O Quinze” e “Memorial de Maria Moura”, escreveu crônicas de agradecimento aos seus professores, reconhecendo que a influência dos mestres vai além do conteúdo técnico. Moldam a confiança e o caráter do aluno. Dizia a sábia Rachel: “O tempo das lições dos que nos aprumaram no ensino não se apaga. Adormece”.

Em homenagem a Tadéia, extensivo aos professores em geral, recorro novamente a Cora Coralina, que nos deixou uma lição para o resto da vida: a educação floresce na humildade, no exemplo e na troca de saberes. Ensinar é também um ato de aprender. “O saber a gente aprende com os mestres e os livros. A sabedoria se aprende é com a vida e com os humildes”.

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Já em Brasília, comemorei o ingresso dele nos quadros da Globo Nordeste. Também voltei a conviver com ele assessor do ex-governador Miguel Arraes. De vez em quando, ele escreve para este blog. Cícero Belmar, matuto como eu, vindo do Agreste, também estudou na minha turma. Atuou por muito tempo no JC, lançou livros e chegou a lecionar. Extremamente talentoso.

Alguns colegas enveredaram por assessorias de Imprensa, fizeram cursos de especialização e se deram bem. O exemplo mais bem-sucedido é Rosineide Oliveira, na coordenação de Imprensa da Compesa há mais de 30 anos. Já Rejane Modesto, depois de brilhar nos jornais de Pernambuco, se radicou na Espanha, sem notícias por onde atua no momento.

Também colaram grau comigo Jaimar Chedid e Rui Sarinho, este se especializou em cinema e rádio, tendo atuado por muito tempo no serviço de rádio do Governo do Estado. Boas lembranças ainda de Cristina Cadaval e Luciene Martins, que tratava de prima e que trabalha na Secretaria de Comunicação do Estado.

Outras boas lembranças: Liseani Morosini, hoje no Rio de Janeiro, Silze Anne, Bento Expedito e a bem-humorada e divertida Lourdes Alves. Um trio bem-sucedido ainda da minha turma: Daniele Romani, Alexandre Figueiroa e Christiane Cordeiro, esta recentemente a encontrei em Arcoverde, e que atuou na Globo. Já Dani, talentosa até na arte da pintura, conviveu comigo em Brasília na época em que eu dirigia a sucursal do DP e ela integrava a equipe de reportagem do JC.

Amizades de faculdade transformam colegas de sala em família, unindo pessoas através de estudos, perrengues e sonhos compartilhados. Essas conexões superam o tempo e a formatura, deixando memórias inesquecíveis e aprendizados para a vida toda. A gente entra sem se conhecer e sai com amigos que viram família.

E quando se consagram na profissão, dão-nos a alegria e a felicidade de compartilhar vitórias. Rosália Rangel, inesquecível colega de banco da faculdade, atuou por muito tempo na editoria de Política do DP. Continua no Recife, mas desvinculada de jornal. Regina Xavier, a baianinha de Juazeiro, que adorava Elvis Presley e se vestia de hippie, morreu precocemente. Foi casada com o jornalista Carlos Sinesio, a quem recorri para ser meu secretário adjunto de Imprensa no Governo Joaquim Francisco.

Que saudade do nosso tempo de universitário! Amizade de faculdade nos fortalece, é uma parceria na rotina, no estudo e na vida num momento de grande aprendizado. Hoje, só me resta agradecer por terem feito parte do meu percurso acadêmico e por cada conversa boa.

Conversa boa como tem meu amigo Idelfonso Fonseca, o mais teórico da turma, que trabalhou também no DP e na Rádio Clube, mas acabou se rendendo à vocação de professor. Deus também chamou muito cedo a colega Regina Lima, ex-Globo e TV Jornal, talentosíssima.

Saudades dela nas horas dos intervalos, das conversas bobas e casuais. O tempo e o amadurecimento, que chega com os cabelos brancos, nos ensina que a gente não faz amigos na faculdade, a gente reconhece-os brilhando na profissão, no mercado de trabalho. A melhor parte da faculdade não foi a matéria, foi o intervalo com os colegas.

Com o tempo, que é o senhor da razão, o contato vai ficando mais difícil, porque cada um vai cuidar da vida e dos seus propósitos, mas em pensamento estamos sempre perto, lembrando momentos inesquecíveis, de dias cinzentos de provas mais coloridas.

A faculdade de granjear amizades é de longe a mais eminente entre todas aquelas que contribuem para a sabedoria da felicidade. Nossa turma era pequena, mas bem unida, de prolongar o término das aulas nos botequins nas ruas, então pontos de agitos e boêmia em torno da Unicap.

Não dá para esquecer também professores que viraram amigos. Valdeluza Darc, que já se foi, Vera Ferraz, que dirigia o Jornalismo da Globo. Eduardo Ferreira, que por muito tempo assinou colunas no JC e DP, era um doce na aula. Continua um gentleman! E o querido Carlos Benevides, que nos levava para bebericar na sua casa no Alto da Sé, em Olinda. Tinha uma voz doce, capaz de acalmar a nossa curiosidade e incentivar o aprendizado.

A faculdade, tenho plena convicção e consciência, não é apenas um diploma, são as histórias que contamos com um sorriso no rosto anos depois. Aqueles corredores, aquele cheiro de café na biblioteca e a sensação de que o mundo estava só começando, tudo isso nos remete a um gostoso saudosismo.

Alguns colegas se foram, outros estão por aí para nos alegrar, mas esses tempos bons nunca serão encontrados novamente. Melhor viver o agora, o tempo do presente, com sabedoria e gratidão, pois tudo passa.

Li que tempo mal gasto é existência, tempo bem gasto é vida. O tempo voa sobre nós, mas deixa sua sombra. Se aqui falei também de saudade, aprendi com o grande Mário Quintana: “A saudade é o que faz as coisas pararem no tempo.”

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