O ciclo de feedback negativo

A relação entre dor e psiquismo é frequentemente descrita como um ciclo vicioso. Quando a dor se torna crônica, ela deixa de ser apenas um “sinal de alerta” e passa a ser uma doença em si, alterando o sistema nervoso central.

• Impacto psicológico da dor: Viver com dor constante gera desgaste emocional, isolamento social, perda de autonomia e distúrbios do sono. Esses fatores são gatilhos diretos para episódios depressivos e crises de ansiedade.
• Impacto da saúde mental na dor: Por outro lado, pacientes com depressão ou ansiedade apresentam uma modulação da dor alterada. O cérebro “em sofrimento” tem mais dificuldade em filtrar estímulos dolorosos, diminuindo o limiar de tolerância. A ciência explica essa ligação através da neuroanatomia. Áreas do cérebro como o córtex cingulado anterior e a amígdala estão envolvidas tanto no processamento da sensação física da dor quanto na regulação das emoções. Além disso, neurotransmissores como a serotonina e a norepinefrina desempenham papéis duplos:

1. No cérebro, regulam o humor e o bem-estar.
2. Na medula espinhal, atuam nas vias que “bloqueiam” ou atenuam os sinais de dor que sobem para o cérebro. Como as causas são multifatoriais, o tratamento isolado da dor física raramente é eficaz a longo prazo. O modelo biopsicossocial é o padrão-ouro:

• Tratamento farmacológico: Uso de antidepressivos (como os duais) que auxiliam tanto no humor quanto na analgesia.
• Psicoterapia: Especialmente a Terapia Cognitivo-Comportamental (TCC), que ajuda o paciente a ressignificar a dor e reduzir a “catastrofização”.
• Mudanças de estilo de vida: Higiene do sono, exercícios adaptados e técnicas de manejo de estresse (mindfulness). A dor crônica e as doenças psiquiátricas são duas faces da mesma moeda do sofrimento humano. Reconhecer que a dor de um paciente pode ter raízes — ou ser amplificada — por questões mentais não é invalidar o seu sofrimento, mas sim oferecer uma oportunidade real de cura e qualidade de vida.

*Médico com Pós Graduação em Psiquiatria e Neurologia Clínica

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Integrantes da Procuradoria Geral da República, Polícia Federal e especialistas em direito penal destacam que o instituto não exige uma “onisciência” do colaborador, mas repudia a chamada colaboração seletiva. Ou seja, ainda que o delator não seja obrigado a saber tudo, não lhe é permitido escolher estrategicamente o que revelar com o objetivo de proteger determinados envolvidos.

Nesse contexto, a hipótese de Vorcaro apresentar informações que atinjam políticos, mas deixem de fora ministros do STF eventualmente relacionados ao mesmo conjunto de fatos, poderia acender questionamentos jurídicos relevantes. A eventual omissão de elementos substanciais pode ser interpretada como quebra da boa-fé objetiva, princípio que orienta os acordos de colaboração.

A legislação prevê consequências claras para esse tipo de conduta, incluindo a possibilidade de revisão ou até rescisão do acordo, além da perda dos benefícios concedidos. O controle judicial e a atuação do Ministério Público são apontados como essenciais para aferir a consistência e a completude das informações.

Na minha ótica, a credibilidade da colaboração premiada depende diretamente da sua aplicação rigorosa e uniforme. Em um ambiente de alta sensibilidade política, qualquer percepção de seletividade pode comprometer não apenas investigações específicas, mas também a confiança pública nas instituições responsáveis pela persecução penal.

*Advogado criminalista e jornalista

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Essas pessoas ajudaram o filósofo e economista indiano a elaborar o conceito de que a liberdade anda de mãos dadas com a prosperidade. Algo tão forte que lhe rendeu o Nobel de Economia de 1998.

Parece algo simples, mas nem tanto neste mundo de complexidades, no qual a pobreza, tornada ativo da política, é instrumento de dominação, e do qual a liberdade é vítima. Aqui, na América do Sul, chamamos de “pobrismo”.

Foi com um olho na prosperidade e outro na pobreza que ele publicou, em 1999, seu livro “Desenvolvimento como liberdade”, considerado um clássico. Mostra como a pobreza torna o ser humano prisioneiro da ignorância e da demagogia barata, fazendo de nações inteiras um lugar no qual a única saída é o aeroporto (ou o mar). As cenas dos imigrantes chegando às praias da Europa, barcos abarrotados, alguns sem vida, outros mais mortos que vivos, é um exemplo clássico.

Países que garrotearam a prosperidade e fizeram da pobreza instrumento de poder comprovam a tese de Sen: “A expansão da liberdade é o fim prioritário e, ao mesmo tempo, meio principal do desenvolvimento. O desenvolvimento consiste na remoção de vários tipos de restrições que deixam às pessoas pouca escolha e pouca oportunidade”.

O desenvolvimento, a possibilidade de empreender, a mobilidade social pelo mérito e, principalmente, o acesso à educação de qualidade são pilares da liberdade individual e coletiva. O crescimento econômico não pode ser considerado um fim em si mesmo. Não bastam PIB (Produto Interno Bruto) bombando, rendas pessoais, industrialização, avanço tecnológico ou modernização social. Aliado a isso, é preciso melhorar a qualidade de vida das pessoas e preservar seu direito de decidir sobre o futuro.

Um país como o Brasil, que cobra impostos em excesso, obrigando seus cidadãos a pagar quase 35% do PIB em tributos, está encarcerando a liberdade de prosperar. Ao mesmo tempo, investe no financiamento da pobreza, mantendo quase metade da população controlada com os chamados benefícios sociais. Uma população que, na sua maioria, está fora das estatísticas de desemprego simplesmente porque não busca trabalho.

O Brasil está num momento complicado, porque terá que se reinventar como país. Perdeu o bônus demográfico, envelheceu sem ficar rico ou pelo menos remediado. Diferentemente da Índia de Sen, com nove prêmios Nobel, sendo cinco deles de física, medicina, economia e química, o Brasil nunca foi agraciado.

A Índia, apesar da pobreza crônica, tem adquirido relevância com seu programa espacial e a condição de potência nuclear. Do lado de cá, o que tem segurado nossa economia é uma estabilidade herdada dos governos Itamar e Fernando Henrique — e já se vão 24 anos. Desde aquele período, perdemos mais do que ganhamos.

Um dos poucos setores da economia a prosperar foi o agronegócio, por depender pouco do Estado e desfrutar da criatividade e ousadia dos seus líderes. Sem ele, estaríamos no pior dos mundos, sem qualquer relevância numa era dominada pelo conhecimento e inovação. É parte da nossa banda boa, num momento em que a banda podre tirou o país para dançar.

Para Amartya Sen, desenvolvimento requer remoção das principais fontes de privação de liberdade: pobreza e tirania, carência de oportunidades econômicas e destituição social sistemática, negligência dos serviços públicos e intolerância ou interferência excessiva do Estado. Vou mais além: o estímulo ao trabalho. Sem trabalho não se chega à prosperidade e, mais ainda, não se financia essa máquina pública, pesada, lenta, paquidérmica e corrupta. O Brasil tem empobrecido ano a ano, e, quanto mais pobre ficamos, menos livres estamos.

Essa percepção da combinação de empobrecimento com baixa perspectiva de prosperidade foi registrada na pesquisa do Observatório Febraban de dezembro de 2025. Metade dos brasileiros nascidos de 1980 a 1995 quer ir embora do Brasil em busca de melhores oportunidades. São pessoas no auge da sua capacidade produtiva. Esse percentual é de 40% para os nascidos de 1995 a 2010. Jovens batendo na porta do mercado de trabalho, sem encontrar boas oportunidades de progredir. Cérebros jovens perdidos dificilmente serão resgatados.

Sen tinha 65 anos quando ganhou o Nobel em 1998. A família comemorou e uma sobrinha pequena, curiosa, perguntou: “Tio, o que é o Nobel?”. Ele explicou que era um prêmio importante, dado às pessoas que contribuíram para o bem da humanidade.

A menina avançou: “E o que você fez?”. O filósofo ensaiou uma explicação meio acadêmica, mas a sobrinha cortou: “Você ajudou alguém de verdade, com as mãos?”. E Amartya Sen sereníssimo: “Não, minha filha. Por isso escrevo livros. Quero convencer quem pode ajudar com as mãos a realmente fazer isso.”

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Em estados como a Bahia, relatos de reajustes que chegam a 80 centavos por litro expõem um padrão preocupante. Não há, em curto prazo, justificativa técnica consistente para variações tão abruptas. O que emerge, portanto, é a percepção de um movimento especulativo, que se aproveita do ambiente de incerteza global para maximizar margens de lucro.

Mais grave ainda é a suspeita de práticas coordenadas, como retenção de estoques e restrição de oferta, criando artificialmente cenários de escassez. Trata-se de uma estratégia conhecida: tensionar preços, impactar diretamente o bolso da população e, ao mesmo tempo, produzir desgaste político, sobretudo em regiões historicamente alinhadas ao governo federal, como Norte e Nordeste.

Esse comportamento revela um problema estrutural: a ausência de compromisso social de parte significativa do empresariado brasileiro. Em momentos de crise, espera-se responsabilidade, equilíbrio e senso coletivo. O que se vê, no entanto, é a priorização do lucro imediato em detrimento da estabilidade econômica e do bem-estar da população.

É preciso separar o impacto real da guerra no mercado internacional do uso oportunista desse contexto dentro do país. O Brasil dispõe de mecanismos regulatórios, capacidade de refino e instrumentos de fiscalização que podem — e devem — ser acionados para coibir abusos.

A crise externa é real. Mas a forma como ela é explorada internamente também precisa ser exposta. Quando a ganância se sobrepõe ao interesse público, não se trata apenas de mercado — trata-se de responsabilidade social. E, nesse quesito, parte do empresariado brasileiro segue se comportando como verdadeiros bandidos.

*Jornalista e consultor de Marketing Político

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E eu me abandono a essa carta sem defesa, sem justificativa, sem a necessidade de parecer inteiro, porque há momentos em que a única dignidade possível é justamente ceder. Ceder ao vazio, ceder à memória, ceder a essa fade adormece sob suas luzes artificiais, postes acesos como olhos fatigados de quem já viu demais, eu desperto em mim mesmo, caminho até o bar como quem volta para casa, porque a boemia é minha religião e o balcão, meu altar. Ali deposito em silêncio tudo aquilo que já não cabe em mim, tudo o que transborda e sufoca, tudo o que insiste em existir mesmo depois dela.

Cada gole de vinho tenta dissolver a ausência dela, mas há ausências que não se afogam; elas aprendem a nadar nas águas turvas da nossa própria resistência. Nadam nos olhos, nos gestos, nas pausas da fala, como se o corpo inteiro fosse apenas um recipiente frágil, onde a memória continua viva, respirando, resistindo, pulsando com uma força que desafia o tempo e a razão.

A radiola gira devagar, toca como quem sabe, como quem conhece o peso de cada silêncio, e eu não escuto a música, sou escutado por ela, sou atravessado por ela, sou desmontado por ela. O garçom não pergunta, apenas serve, porque há dores que não precisam de explicação, apenas de um copo cheio e da certeza de que ali, naquele balcão, podemos ser o que restamos sem medo do julgamento alheio.

O bar é meu território de exílio e, ao mesmo tempo, meu último reino. Sou soberano de um império que já não existe, governante de ruínas afetivas, rei de uma saudade que não tem corte nem súditos. Ela foi embora sem ruído, como quem parte ao fim de um sonho, deixou apenas um perfume na memória e um beijo suspenso no tempo, pairando como uma promessa que nunca será cumprida. Às vezes caminho entre as mesas vazias como se ainda a visse ali, viva, inteira, sorrindo com os olhos, e por um instante, quase acredito. Quase. Mas a quase crença é a mais cruel das ilusões, porque nos mantém à beira do abismo sem nos deixar cair nem nos permitir voar.

Não sei mais se é o dia que nasce lá fora ou se algo dentro de mim insiste em amanhecer contra a minha vontade. A aurora chega como uma invasão, fria, lúcida, implacável, mas eu não abro as portas, não cedo à claridade, prefiro a penumbra da saudade, esse lugar onde ainda posso reconstruí-la, com uma precisão cruel, onde posso desenhar cada traço seu na escuridão, onde posso inventá-la de novo todas as noites para suportar a realidade de tê-la perdido. A madrugada é meu país, a única pátria possível para quem perdeu o território do outro, para quem já não tem onde ancorar o afeto, para quem vagueia sem mapa nem bússola pelo oceano da própria solidão.

E cada noite é uma nova carta que escrevo, sem destino, sem resposta, com o nome dela espalhado em cada silêncio, em cada pausa, em cada respiração que ainda conserva o ritmo dos seus passos. Se um dia ela voltar, encontrará o mundo adormecido e um homem ainda acordado, não esperando redenção, porque redenção é palavra para quem se arrepende, e eu não me arrependo de tê-la amado, mas incapaz de ir embora, porque quem ama de verdade não espera apenas o amor, espera o vestígio, um gesto mínimo, um resto, uma migalha de eternidade que o coração aprende a aceitar como festa. O coração aprende a viver de migalhas de eternidade, aprende a celebrar o pouco como se fosse tudo, aprende a transformar ausência em presença e silêncio em poesia.

O bar esvazia, a radiola se cala, a noite recua lentamente como um animal ferido. Ergo a taça não para celebrar, mas para manter vivo aquilo que ainda resiste, aquilo que ainda pulsa, aquilo que ainda insiste em chamar por ela. Bebo não pelo gosto, bebo pelo rito, pela liturgia da espera, pela cerimônia secreta de quem consagra a própria dor como oferenda.

Porque, no fundo, tudo o que eu queria era que ela se lembrasse, nem que fosse por um segundo, nem que fosse como quem lembra de um sonho antigo, nem que fosse como quem passa os olhos por uma fotografia e sente um aperto no peito antes de seguir adiante.

Olho a porta. Ela não vem. E ainda assim eu fico. Brindo ao que não volta, ao que fomos, ao que mesmo ferido ainda sou. Já não sei se a madrugada termina ou se sou eu que me dissolvo nela, se sou eu que me desfaço como névoa ao primeiro sopro do amanhecer.

Mas, se alguém um dia ler esta carta, que é tudo o que restou de mim, que saiba: eu ainda estou aqui. Sentado. Esperando. Amando. Como quem perdeu quase tudo e ainda assim não aprendeu a ir embora. Como quem fez da espera sua morada e do amor sua única pátria. Como quem sabe que há dores que não se curam, mas se transformam em escrita, em vinho, em noite, em poesia.

*Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras

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É de se ressaltar que, mesmo em cenário de manifestações localizadas aqui em nosso Estado, observam-se aproximações e convergências de agentes políticos relevantes vinculados ao chamado “centro político”, no âmbito da dinâmica partidária nacional.

O Senado Federal, em especial, desempenha papel central nesse arranjo. Como Casa revisora e guardiã de importantes garantias e competências institucionais, sua composição na próxima legislatura será decisiva. Um Senado majoritariamente alinhado a essas pautas pode significar não apenas estabilidade política, mas a preservação do próprio Estado Democrático de Direito, com a serenidade necessária para promover os ajustes institucionais que o tempo e as circunstâncias, porventura, exigirem.

Aqui em Pernambuco, ao que se anuncia, teremos uma mulher do campo da esquerda, a ex-deputada federal Marília Arraes, disputando uma vaga no Senado Federal. Trata-se de um movimento que merece atenção e, sobretudo, reflexão. Mais do que ocupar um espaço, essa candidatura carrega consigo o potencial de ampliar e qualificar o debate sobre direitos, igualdade e representatividade. Pernambuco já promoveu avanço institucional relevante em 2022, ao eleger sua primeira mulher para o Senado Federal, e passa, agora, a ter a oportunidade de consolidar essa inflexão histórica, com a possibilidade de eleger mais uma representante feminina para a Casa Alta.

É relevante destacar que a pré-candidata que se apresenta ao cenário está plenamente alinhada com pautas fundamentais à manutenção e ao avanço dos direitos das mulheres, o que, por si só, já imprime densidade política à sua presença na disputa. Em um país que ainda convive com profundas desigualdades de gênero, esse alinhamento não é detalhe; é condição.

Não falo aqui como ator da política partidária, até porque não o sou, por ausência, certamente, de vocação para tanto, mas falo como um observador atento da cena pública. Falo, antes, como quem acompanha com atenção o ambiente institucional e compreende a relevância das decisões políticas que serão tomadas nos próximos anos. É dessa posição, de quem observa, reflete e se preocupa, que surgem estas linhas.

Porque, ao fim e ao cabo, mais do que nomes, o que estará em jogo será o rumo do país. E esse rumo, necessariamente, passa pelo Senado que precisamos constituir: o Senado necessário.

*Advogado e Superintendente Geral da Alepe

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Teu alcoviteiro escurinho era abrigo cúmplice de ternuras e segredos.

Aconchegante ninho de casais enamorados.

Foste testemunha discreta de corações disparados.

Do primeiro toque de tímidas mãos.

De rostos coladinhos na penumbra…

E do primeiro beijo roubado (com direito ao sabor de hortelã do chiclete recém-mascado).

Cine Bandeirante.

Doces instantes.

Fortes emoções.

Belas recordações que a memória teima em guardar.

Lembro-me dos casais agarradinhos.

Do estalar do amendoim torradinho.

Do cheiro bom da pipoca quentinha.

E do sabor inesquecível do chocolate Sonho de Valsa dado à namorada, e que ela, com delicadeza, repartia conosco.

Apressados para experimentar novos sentimentos e viver inocentes fantasias, sorvíamos todas as emoções que Hollywood fabricava: comédias, dramas, faroestes, aventuras e, sobretudo, romances.

Éramos ingênuos, puros, e assumíamos, com entusiasmo juvenil, todos os papéis dos atores na branca tela: o de galã apaixonado, o de mocinho valente, o de herói justiceiro.

Detestávamos os filmes “cantados” ou que tinham “cantoria” — aqueles em que o artista interrompia a história para entoar longas canções que nossa impaciência recusava escutar.

Mas adorávamos os seriados.

Principalmente o instante decisivo do “perigo da série” — quando a vida da “mocinha” ficava por um fio nas mãos de cruel vilão e dependia da coragem e destreza do “mocinho” para se salvar.

O angustiante suspense ficava suspenso no ar até a semana seguinte, quando o novo episódio da série mostrava o desfecho tão aguardado.

Ao acender as luzes, saíamos do cinema com os olhos ardendo, o coração ainda cheio de emoções e a mente encharcada de sonhos.

E, além da saudade, levávamos nas mãos o delicado aroma do perfume da namorada, a nos servir de silenciosa companhia pelo resto da noite.

Cine Bandeirante, em que canto distante estarão agora largados os quadros com as fotografias das belas atrizes — verdadeiras deusas de nossa juventude e que foram nosso primeiro alumbramento?

Belos rostos que marcaram nossos devaneios e despertavam todos os nossos hormônios juvenis: Ava Gardner, Kim Novak, Elizabeth Taylor, Claudia Cardinale, Sophia Loren…

Onde estará agora o sisudo Seu Otacílio Moraes que, por conhecer nossos pais, sempre nos “barrava” toda vez que tentávamos assistir a filmes “impróprios para menores de 18 anos”?

E por onde andará o malvado lanterninha, com sua indiscreta lanterna, que tantas vezes assustara os casais abraçados na penumbra ou enlaçados em beijos apaixonados?

Por onde andarão meus queridos amigos de infância — Ruyzinho, Humberto, Paulo, Rominho, Hermes — fiéis companheiros nas tuas barulhentas sessões de matinê?

(E que vaiavam, revoltados, o pobre do operador do velho projetor toda vez que a fita se partia e interrompia o momento mais emocionante do filme.)

Cine Bandeirante…

Por um instante, volto à Praça da Bandeira.

Vazia está a calçada onde belas e graciosas meninas passeavam, chamando nossa atenção e despertando olhares e suspiros.

Vazios também estão os bancos onde nos reuníamos para assistir àquele natural e encantador desfile de ingênua beleza.

Agora tudo é silêncio.

Tudo parece embalado numa cinzenta e estranha quietude.

Paira no ar uma atmosfera de tristeza e solidão.

Onde ficou aquele burburinho, aquelas risadas, aquele vozerio, aquela descontraída algazarra que antecedia o início de tuas animadas sessões?

Hoje, à distância, lamento teu cruel destino.

Tuas altas paredes já não acolhem aquela juventude alegre, vibrante e sonhadora.

Agora, apenas frias mercadorias — sem vida, sem alma, sem sonhos, sem nada — habitam teu interior.

Teu destino, velho companheiro, é igual ao meu.

O tempo — esse implacável escultor de ruínas — também roubou a leveza da minha mocidade.

Meus amigos, um a um, se encantaram, abrigados no mistério da eternidade…

Restaram-me, como companhia, somente os desenganos…

E esta profunda e dolorosa saudade de um belo tempo que não volta mais.

*Joel de Hollanda é arcoverdense “da gema”. Nasceu na casa nº 539 da Av. Antônio Japiassú. É o 12º filho de uma família de 13 irmãos, todos nascidos em Arcoverde. É economista, foi secretário de Educação no governo Marco Maciel, deputado estadual, federal e senador

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