Nevermore, nunca mais, eis a sentença do corvo no poema de Edgar Alan Põe, enquanto o poeta enlutado chora a perda de sua amada Lenore. Os donos do poder repetem hoje as palavras do corvo em alusão à anistia ampla, geral e irrestrita como sendo uma visão do passado retida nas névoas da memória. Carlos Lacerda era chamado de corvo, o bicho que atormentava o presidente Getúlio Vargas na década de 1950. Elvis vive, os corvos também estão vivos.

Nevermore anistia, dizem os novos corvos, porque crimes dos que invadiram os santuários democráticos não podem ser perdoados jamais. Onde está escrito sobre esses crimes perpétuos? Mistérios do além. Painho perdeu o dedo mindinho, foi perdoado, indenizado e glorificado antes de ser mumificado. O dedo mindinho (até tu, bruto!) hoje contesta as indulgências concedidas aos presos condenados, aos cassados e exilados políticos concedidas pelos generais Geisel e Figueiredo em 1979. Os devotos da seita vermelha seguem na mesma toada.

Nos tempos de antanho, promover guerrilhas, tipo do Araguaia, sequestrar embaixadores, roubar armas nos quartéis e entrar na luta armada para a tomada de poder, isto sim era considerado atos em defesa da democracia. Rodou a catraca do tempo, o barão vermelho assumiu o poder, e acabou-se o que era doce.

Eu sou você ontem, dizem os conservadores. Eles estavam operando no modo analógico, do passado. Foram submetidos a um exame de densitometria óssea. Você está padecendo de osteoporose. Seus ossos estão se desmilinguindo, se dissolvendo feito sorvete, disseram. Não seja por isso. A direita produziu um sorvete para refrescar a memória da geração Y, a geração digital, e das esquerdas beneficiárias do perdão político no passado.

De tal modo os sorveteiros vermelhos recomendam o tratamento da dosimetria, em doses homeopáticas, em substituição ao sorvete da direita. Seria uma receita homeopática.

A anistia homeopática faz lembrar os reclames das “Pílulas de vida do Dr. Ross, pequeninas, mas resolvem”, nas décadas de 1940 e 1950, eram indicadas para prisão de ventre, nó nas tripas, depuração do sangue, lombrigas, mau olhado e dor na coluna. Curava até dor de cotovelo. Saudades das pílulas do Dr. Ross! O Brazil padece da síndrome do coração partido (takotsubo, no jargão dos cardiologistas). As pílulas de vida do Dr. Ross, sabor anis, seriam um santo remédio.

*Periodista, escritor e quase poeta

Centenas ou trilhões de dólares rolam nas plataformas do Império GAZA. Se o cowboy Tramp ou algum detonauta apertar o botão e desligar uma plataforma, haverá uma guerra no ciberespaço, nas estrelas, nos ares e nos mares. Este é o X do problema, o antigo Twitter do problema.   

O touro da Bolsa de Valores de New York – Nyse New York Stock Exchange é o totem do capitalismo, os bezerros de ouro do capitalismo em forma de dólares. “Hoje é domingo, pede cachimbo/ cachimbo é de barro/ bate no jarro/ o jarro é de ouro, bate no touro/ o touro é valente, bate na gente/ a gente é fraco/ cai no buraco/ o buraco é fundo, acabou-se o mundo”. A Lei Magnitsky é um touro selvagem do capitalismo. O touro é valente.  

Desde os tempos dos Denários do Império Romano, o dólar é a moeda mais forte do mercado global. A China Continental é um gigante, claro. As reservas cambiais do Império China somam mais de 3 trilhões de dólares, em curva ascendente. Os euros são de toda a Europa. O Brics – Brazil, Rússia, Índia, China, África do Sul et coetera – é um bloco ainda adormecido. Até o dia 26 de setembro a moeda do Brics ainda não veio à luz, é apenas um tigre de papel.

Cuba é um favelão dominado por uma facção criminosa comunista que usurpou o poder há 66 anos. Só exporta charutos Romeo Y Julieta, caros e fedorentos; Venezuela navega num mar de petróleo sob o leme de um ditador narcoterrorista sanguinário e incompetente; o genocida Putin sonha com a Rússia czarista de Stálin; com o big stick, o grande porrete, nas mãos, o cowboy Tramp domina a América, Urbe et Orbi; este reino de Pindorama tem montanhas de ferro, bois no pasto, bolsa família para 41,6 milhões de dependentes, Petezão, emendas secretas bilionárias, carnaval, BETs, fuleragem e corrupção congênita nas veias. Ziriguidum!

Matrix é aqui. Estamos todos interconectados nesta teia de aranha cibernética.

*Periodista, escritor e quase poeta

Montado em seu cavalo branco, The White Horse, MaCDonald botou moral no saloon oval da Casa Branca: “Agora eu sou herói e o meu cavalo só fala inglês”. Ele fala inglês com o sotaque conservador do Velho Oeste. É um cavalo da direita e usa a diplomacia do big stick, o grande porrete. Barack Obama era um intelectual com tutano vermelho e o cavalo dele, o Azulão, falava inglês com sotaque politicamente correto. O cavalo globalista de Joe Biden, The Red Horse, exercitava a diplomacia da monetização de aliados através da CIA e Usaid.  

A humanidade caminha nas patas dos cavalos, desde a Antiguidade. A guerra entre gregos e troianos foi decidido pelo Cavalo de Troia, um presente de grego para adentrar nas muralhas do inimigo e resgatar Helena, a mulher que fazia o rei Menelau gemer sem sentir dor.

O cavalo branco de Napoleão conquistou impérios até naufragar na batalha de Waterloo. As patas do valente cavalo Bucéfalo conduziram o grande Alexandre da Macedônia, durante o século IV antes de Cristo, a dominar os reinos da Grécia, Egito e Índia. O conquistador Alexandre adorava Bucéfalo.

No apogeu de sua glória, o excêntrico Calígula (século I antes de Cristo), nomeou, monocraticamente, o cavalo Incitatus como senador do Império Romano. Sua excelência o equino cavalgava garboso em plenário com paramentos de seda e manta de púrpura, a cor dos cardeais, ao cumprimentar seus pares e ímpares.

Era uma criatura de fidelidade cavalar, assim feito algumas cavalgaduras de hoje que pedem licença ao painho até para ir ao banheiro. Isto, em troca da merenda milionária em emendas secretas. Cercado por cavalos atômicos nos mares do Caribe, o ditador narcotraficante da Venezuela não tem saída. O capitão América vai raspar o bigode dele. 

Também cultivamos nossos ídolos equestres. Eis uma declaração de amor à musa Pocotó de nossa fauna tropical:

“Vou mandando um beijinho pra filhinha e pra vovó/ Só não posso esquecer da minha eguinha Pocotó./ Pocotó-Pocotó-Pocotó!” Emocionante! Quanto romantismo!

Ao presenciar um cocheiro açoitar a um cavalo numa rua em Turim (Itália), o filósofo Nietzsche (1844-1900) abraçou-se com o animal e caiu no choro. Depois disso teve um curto-circuito no cérebro e enlouqueceu.

Quando vejo carroceiros maltratarem cavalos de carga nesta cidade, eu me lembro de Nietzsche e do prefeito João Campos. Nietzsche era humano, demasiadamente humano, assim falou Zaratustra. Prefeito Johnnie, eu sei que você é um animal político humano, demasiadamente humano. Liberte os nossos bichanos. Substitua os pangarés por cavalos motorizados, tipo triciclos com bagageiros. Os bucéfalos vão adorar. Zaratustra manda lembranças.

*Periodista, escritor e quase poeta

Help! Chamem o doutor. A UTI móvel. A benzedeira. As rezadeiras. As macumbeiras. Os alquimistas. As mães de santo. Os padrastos de santo. A emergência. Os plantonistas. O cardiologista. O anestesista. O carro de bombeiro. O psiquiatra. O mundo precisa de camisas de força.

Verifiquem as CNTPs – Condições Naturais de Temperatura e Pressão do paciente. Analisem os glóbulos vermelhos. Os glóbulos brancos, os glóbulos azuis. O oxigênio é azul. O céu é azul da cor do oxigênio. A vida planetária é filha das algas azuis. A humanidade é blue. Está escrito no meu livro Planeta Micróbio.

O ativista cristão e conservador Charlie Kirk (a mídia prefere chamá-lo de ultradireitista) foi fuzilado durante palestra no Estado de Utah, nos Estados Unidos. O presidente Donald Tramp acusou a extrema esquerda. A mídia domesticada da ultraesquerda acusou Tramp de fomentar o ódio, de ser responsável pela morte de Charlie. O nome disso é fanatismo.

O galegão escapou de dois atentados e agora é acusado de espalhar o ódio. That’s incredible. Acuse os outros daquilo que você é, ensina o decálogo comunista de Lênin.

A infecção dos glóbulos ultra vermelhos é generalizada, mas o pulso ainda pulsa. Tum-tum-tum! Santa Madre Paulina do Coração Agonizante de Jesus, rogai por nós que recorremos a vós! Carlo Acutis, santo millennial das nuvens da Internet, ouvi as nossas preces!

MaCDonald Tramp mandou dedetizar a fauna ultra vermelha nos mares do Caribe. Faz parte da diplomacia do big stick, o grande porrete. Cercado de armas por todos os mares, o ditador narcoterrorista da Venezuela pediu arrego à ONU. Está sendo asfixiado e vai ser expulso do poder do cartel. A mundiça vermelha tropical silencia.

Aquela peste é uma lombriga em forma de gente. Mantem-se no poder desde 2013 às custas de corrupção, fraude e terrorismo. Cuba está na fila. A fila vai andar. A ditadura já resultou em mais de 6 milhões de refugiados nas fronteiras. A Venezuela está sendo vermifugada, assim feito os caninos, felinos e suínos, com licença dos queridos bichanos.

*Periodista, escritor e quase poeta

**Os artigos publicados nesta área não refletem necessariamente a opinião do Blog.

Esta nação auriverde se reinventa a cada temporada. Houve tempos em que o batom na cueca samba-canção era a prova de delito. Agora foi liberado transportar moedas nas cuecas vermelhas, feito carros-fortes. Crime abominável é pichar estátua da liberdade. O Brazil sorria nos tempos de JK. Hoje geme com dores na garganta.

Os senhores das guerras dizem que a estátua da liberdade democrática foi ultrajada e querem vingança. O Cristo Redentor clama contra as injustiças na hora do Angelus, “hora dos fidalgos e dos plebeus e dos filhos de Deus de ambos os hemisférios”.

Pacificar ou não pacificar a Nação é o X do problema, o antigo Twitter do problema. Pacificar com a remissão dos pecados ou pacificar com a ira profana do Antigo Testamento? Prendam os suspeitos de sempre, dizia o inspetor de Marrocos, em tempos de guerra, no filme Casablanca. Marrocos é aqui, o inspetor são os senhores da guerra, todos são suspeitos de profanar estátuas de carne e osso.

Síntese do artigo do papaizinho publicado em 15 de março de 1987, data da posse de Miguel Arraes no Palácio do Campo das Princesas das Princesas, no Diário de Pernambuco. Mantenho minhas opiniões, remasterizadas, sobre a anistia ampla, geral e irrestrita preconizada na época.  

“Final de 1978 o general João Baptista Figueiredo era conduzido à Presidência da República pela vontade imperial do general Ernesto Geisel. Tempos de anistia. Antes de tomar posse, o homem que gostava de cheiro de cavalo e aprendeu com as fichas do SNI a detestar os carbonários.

De 1º de abril de 1964 a 15 de março de 1987, o governador Miguel Arraes dirá que parece ter sido de anteontem para hoje. A brisa de abertura começou a soprar com a anistia em 1979. Em 15 de janeiro de 85 não houve tropas, mas os brasileiros ficaram de vigília no Colégio Eleitoral (o jeitinho) para sepultar melancolicamente o regime implantado em 1º de abril de 64. Logo num 1º de abril, essa “revolução” não tinha que dar certo.

Os pernambucanos lembram como se fosse anteontem e ainda ressoa diante das palmeiras imperiais e do baobá da Praça da República: “…. os senhores, com essas armas, têm condições para me prender, mas não para me depor”. Ele está de volta pela porta que saiu”.

*Periodista, escritor e quase poeta

Depoimento secreto de um caboeta afirma que o Capitão Marvel comandou os bovinos para participar da intentona golpista e tomar de assalto o poder. Os bovinos foram comandados por controle remoto e até por telepatia, segundo o caboeta. “Marcha, bovinos, cabeça de papel, se não marchar direito, vai preso no quartel!”, eram as palavras de ordem do Capitão. Os caboetas não mentem jamais.  

No meio da intentona, uma senhora com aparência inocente, portadora de um batom atômico com potência de 10 megatons, tentou destruir a estatua da liberdade democrática na Praça dos Três Poderes Celestiais. A pobre estátua, de olhados vendados e indefesa, ainda hoje verte lágrimas de sal por ter sido alvo de uma conspiração antidemocrática.  

O comandante da intentona, os bovinos e insurgentes conservadores estão na alça de mira dos bombardeios atômicos de urânio e coliformes radioativos. 

O Capitão Marvel está sendo esculachado e poderá ser condenado, estraçalhado, esfolado, sangrado, decapitado, esquartejado e até castrado, para não reproduzir o legado da intentona golpista.

A estátua da liberdade democrática e demais vítimas da intentona direitista poderão conceder anistia ou indulgência ao Capitão Marvel e aos conspiradores golpistas? Nunca jamais, dizem. Indulgências só poderão ser concedidas aos bovinos pelo misericordioso Santo Padre o Papa na Praça de São Pedro no Estado do Vaticano.  

Eu vos direi, o maior larápio que já contemplou as águas da Guanabara, assaltante dos cofres públicos com 400 anos de cadeia no lombo, recebeu indulgências eternas, e hoje concede autógrafos à patuleia aos pés do misericordioso Cristo Redentor. Poderá ser eleito novamente governador das terras da Guanabara.

Assaltar cofres públicos faz parte das honoráveis tradições do Reino de Pindorama.  O descendente de Pedrálvares só usava batom nas orgias palacianas para festejar a corrupção. Mas eram orgias inocentes, acredite. O sonho dele é voltar à cena do crime para dobrar a meta.

Sempre haverá o dia seguinte.  Esta Terra de Vera Cruz, a terra da verdadeira Cruz, padece da síndrome do coração partido. Corrução é coração partido. Quem feriu os corações neste Reino Auriverde, onde cantava o sabiá e hoje canta o carcará?!

Sábios e iluminados da intelligentsia auriverde cultivam em seus palácios bombas atômicas de coliformes. Sentem-se embriagados de vaidades e verdades.

Tudo são vaidades e aflição de espírito, dizem os Eclesiastes.  

Este é o Xis do problema, o antigo Twitter do problema.

*Periodista, escritor e quase poeta

“Devoto do Padim Ciço e escudeiro fiel do Capitão Virgulino Ferreira, eu não sou cabra de fazer caboetagem. Eu não sou um caboeta. Nem morto”. O depoimento foi publicado na varanda de sua rede social no Xaxado, antigo Twist.

Lutar é mais importante que viver, disse o filósofo Corisco.

O Capitão Virgulino, a primeira-dama Maria Bonita, o lugar-tenente Corisco e os cabras do bando de cangaceiros foram sangrados e degolados pelas tropas republicanas na Gruta de Angicos, interior de Sergipe, em 1938, em nome da paz social.

Tramp enviou mensagem de solidariedade em vista de Lampião ser perseguido pela mundiça da seita vermelha.

É errado dizer que o regime do Cangaço foi aniquilado desde a derrota em Angicos. Lampião está vivíssimo. Maria Bonita vive! Corisco vive! É Lampa! É Lampião!

O Capitão Virgulino nunca foi preso nem condenado pela Justiça. Era ficha-limpa. O Tenente Corisco não carregava patacas na cueca nem estava envolvido nas roubalheiras do Petrolão e do INSS. Saudades da elegância da primeira-dama Maria Bonita!

O regime do cangaço opera atualmente nas grutas dos palácios do Altiplano Central e nas catedrais do poder.  Os novos cangaceiros usam canetas Mont Blanc, notebooks e outros artefatos mortíferos. O guru do Cordão Encarnado é um cangaceiro velhíssimo, governado por uma cuidadora. Ela chama Jesus de Genésio. Está no cangaço desde os tempos do rococó.

Os palácios do novo Império do Cangaço possuem telhados de vidro fumê. O cangaço do Capitão Virgulino invadia cidades, fazendas e sites da Internet para confiscar riquezas da população, sob a proteção dos coronéis. O novo cangaço favorece os pariceiros do mensalão e os coiteiros do Petrolão.

O Império do novo cangaço digital decreta a reforma tributária para aumentar impostos, invade os sites de Pessoas Jurídicas e Pessoas Biológicas, em conluio com os bancos e planos de saúde, a extorquir a população e manda prender os opositores. Qual a diferença de ontem e de hoje? O cangaço é nossa sina.

Erradíssimo dizer que a sede da Casa da Moeda está localizada na cidade maravilhosa dos traficantes e bicheiros do Estado da Guanabara. Naquelas paragens existe, sim, uma gráfica do governo com máquinas impressoras de papel pintado em cifras. Quando eu crescer eu queria ser dinheiro, dizem os papéis pintados.

As verdadeiras Casas de Misericórdia das Moedas operam no Planalto Central. Feito garimpeiros de mineradoras, cangaceiros parlamentares fazem a garimpagem de denários nos tapetes azuis e tapetes verdes do Congresso Existem mais riquezas no subsolo do Congresso que nas minas de ouro do Rei Salomão. São os tesouros secretos mal-assombrados.

*Periodista, escritor e quase poeta

Os jovens comunistas só faziam concessão para se embriagar com cuba-livre e esquecer a desgraça na ilha-presidio. Os coitados contraiam cirrose patrioticamente em nome da causa revolucionária. Depois de queimar às escondidas um cigarro de Mary Jane, os dirigentes do Partido Comunista curtem os charutos Romeo y Julieta, caros e fedorentos.

Tio Sam, o Tio Patinhas, anunciou: senta, senta, que o leão é manso! Injetaram centenas e centenas de milhões de dólares nas veias abertas das entidades auriverdes de esquerda para fazer a cabeça, troncos e membros dos habitantes de um reino tropical em tempos de eleições, silenciosamente, como convém. A ideologia de gênero fazia parte do papo-cabeça, da nova acultura WOKE globalista de esquerda. Se quiserem saber mais, perguntem ao ex-secretário de Estado dos EUA, Mike Benz, um ex-empregado do Tio Patinhas.

No lance seguinte, na eleição seguinte Donald Tramp entrou na linha, armado com o “Big Stick”. Ao invés das luvas de seda da diplomacia, ele usa o “grande porrete”. Ele conferiu a contabilidade da Casa Branca e fez as contas da cultura WOKE para financiar as entidades de esquerda no seu próprio quintal e nas Américas. O galegão chamou seu pupilo Marco Rubio e sentenciou,  monocraticamente: que onda é essa, bicho, de criar corvos de esquerda para furar nossos olhinhos conservadores?!  Corta!

Os bezerros da esquerda foram desmamados. Vem daí o berreiro. Depois do desmame ainda ecoa a frase do fogueteiro Elon Musk dita em direção à cuidadora: “Eles vão perder a eleição”. The Money fala. Aquele ditador terrorista da Venezuela será tratado na base do big stick.

O cubano-americano Marco Rubio afirmou que “em breve” Cuba será livre. Se Deus quiser. A América do Norte tem a infeliz tradição de matar presidentes. Como diria James Bond, please, Donald Trump,  não morra antes de cumprir sua missão histórica.

Brother Tramp, se você precisar de um cabra valente lá da Parahyba do Norte para fazer sua segurança, conte com o papaizinho. Faz um pix e manda a passagem. Hasta la vista, mano!

*Periodista, escritor e quase poeta