Foi a fonte vital de suas histórias, transformando suas memórias e a realidade de sua terra natal no universo mágico e universal de suas obras. O escritor colombiano cresceu ouvindo lendas e histórias da sua cidade contadas por seus avós maternos. Borboletas amarelas são vistas por toda a cidade, referência a uma de suas famosas imagens literárias.

A casa em que viveu quando criança foi transformada em um museu repleto de móveis originais, incluindo o berço onde dormiu. Afogados da Ingazeira, encravada no poético chão de vidas secas do lendário Pajeú, é a minha Aracataca, repositório de memórias que nunca se vão.

Estamos bem próximos de celebrar mais uma virada de ano e isso me traz muitas lembranças vivas. No último dia do ano, nos primeiros raios de sol, acordava com a retreta passando na janela do meu quarto. De pijama, corria para a varanda e, emocionado, batia continência para os retreteiros.

Com a sua cultura nostálgica, era a cidade se despedindo do ano que se ia, saudando o ano que chegava. À frente, o maestro Dinamérico Lopes, com seu trompete inseparável. A bandinha era composta de gênios. Guaxinim era um deles, com seu saxofone. Mestre Biu, outro saxofonista de ouro. No carnaval, eles se juntavam a Lulu Pantera, Zé Pilão, Zé Malaia, Chico Vieira e Carrinho de Lica, além de tantos outros para animar nossos quatro dias de folia no Acaí, o Aero Clube de Afogados da Ingazeira.

Isso mesmo! A cidade tinha um aeroclube sem nunca ter ali pousado sequer um monomotor. Festa do dia de ano no Sertão, o réveillon dos sofisticados da capital, era dia de muita labuta para meus pais Gastão e Margarida. Comerciante, papai só fechava a loja perto de meia-noite. O apurado valia a pena.

A matutada comprava de tudo, de perfume quebra no beco a botão e birilo, que se chamava também de friso. Eu e Marcelo, irmão encostado, como se dizia por lá, vendíamos bolas de sopro na movimentada rua defronte a miudeza de papai. De tanto encher as bolinhas soprando, ficávamos de berço inchado.

Depois, papai nos dava um trocadinho para brincar no carrossel, na canoa e na roda gigante. Nosso mundo encantado se completava com as guloseimas vendidas nas barracas em torno do parque: tubiba, cordão doce, cachorro quente e caldo de cana.

Mamãe, por sua vez, se encarregava de nossas vestimentas para entrar o ano bem arrumado. As roupas eram feitas pela tia Zezinha, costureira de mão cheia, cuja casa ficava por trás do prédio da Prefeitura. Tinha piedade dela. Coitada! Afinal, só da nossa prole ela costurava para nove almas vivas — cinco homens e quatro mulheres. Tudo igual. Ninguém podia destoar, ter um traje diferente do outro. Eram os pares de jarro. Os homens, de short até o joelho e camisa marrom. As mulheres, vestidinho branco.

Fim de ano era tempo também dos primeiros amores. Meus irmãos mais avançados no tempo paqueravam em torno do coreto ouvindo Waldick Soriano e Núbia Lafayette num sistema de som instalado próximo à praça, que a gente chamava de difusora. À meia-noite, dom Francisco Mesquita, o bispo vermelho, celebrava a missa do galo, com sermões comunistas, tacando o cacete no governo.

Havia também o pastoril, uma guerra do azul contra o vermelho. O pastoril tem origem em Portugal, ligado ao teatro popular ibérico medieval e aos presépios, sendo trazido ao Brasil pelos jesuítas no século XVI como um folguedo natalino que dramatiza a jornada das pastorinhas a Belém para adorar Jesus, evoluindo no Nordeste brasileiro com danças, cantos, personagens cômicos (como o Velho) e a disputa entre o cordão azul e o encarnado.

Papai e Aderval Viana, empresário rico da cidade, rivalizavam. Era o tudo ou nada. Fatinha e Aninha, minhas irmãs dançarinas do cordão azul, enlouqueciam papai. Ele saía recolhendo vintém por vintém para derrotar Viana, do encarnado. Quando não havia solidariedade por parte dos adeptos do azul, ele bancava sozinho. Era questão de honra derrotar seu Aderval Viana.

Enquanto isso, em torno de uma mesa farta, papai discursava saudando o ano novo. Já cansado do dia longo de trabalho, fazia questão de deixar suas admoestações. Com ele, aprendemos tudo. Embora apaixonado pelos filhos, era implacável: “Enquanto viveres debaixo do meu teto, farás o que eu mando”, dizia. E aí de quem o contrariasse!

Nos ensinou que dinheiro não cresce nas árvores, é fruto do nosso suor. Um pai é alguém para se orgulhar, para se agradecer e, especialmente, para se amar, também nos ensinou. Para nós, papai foi espelho, proteção, benção e conselho. Com ele e com o tempo, compreendi que um pai não é uma âncora para nos prender, nem uma vela para nos levar, mas uma luz orientadora cujo amor nos mostra o caminho.

Em “Cem anos de solidão”, há um trecho no qual Gabriel García Márquez narra que, anos depois, diante do pelotão de fuzilamento, o Coronel Aureliano Buendía lembrou-se daquela tarde distante em que seu pai o levou para descobrir o gelo. “As estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda chance neste mundo”, concluiu.

O ano novo vem aí, está batendo à nossa porta. Não vou ver a retreta me acordando em Afogados da Ingazeira com os acordes de seu Dino. Não vou encher bola de sopro nem andar de roda gigante. Mas tudo isso me fez homem na vida, um cidadão humanitário e apaixonado pela vida.

De tudo, fica a lição da Aracataca de Gabriel, a Itabira de Drummond e a minha Afogados da Ingazeira: não importa aonde você vá, nunca vai poder escapar do seu destino. A vida não é o que a gente viveu, e sim o que se lembra e como se lembra para contar.

Não é verdade que as pessoas param de perseguir os sonhos porque elas envelhecem. Elas envelhecem porque param de perseguir sonhos.

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Joaquim Francisco, a quem assessorei num primeiro momento na sua campanha ao Governo do Estado, em 1990, vindo a ser por um ano seu secretário de Imprensa, brigou comigo e orientou todo o Secretariado a não me passar informações. Seu antecessor Carlos Wilson, que governou o Estado por 11 meses, também teve um forte atrito comigo não apenas no seu Governo, mas na CPI dos Precatórios.

Políticos no Brasil em geral, especialmente quando chegam ao poder, têm enormes dificuldades de conviver com a crítica. Só querem elogios. Uma curta nota na coluna é suficiente para mudar o humor deles. Nunca fiz jornalismo adocicado. Tenho meu estilo próprio. Sempre foi assim e será para o resto da minha vida.

Jornalismo é publicar aquilo que alguém não quer que se publique. Todo o resto é publicidade, aprendi com Cláudio Abramo, um dos mais influentes jornalistas e grande referencial nos bancos universitários, que se orgulhava de duas coisas: ser autodidata e ter sido testamenteiro de Oswald de Andrade, de quem foi amigo. É dele também a frase: “O jornalismo é, antes de tudo e sobretudo, a prática diária da inteligência e o exercício cotidiano do caráter”.

Mas não é só político que não sabe conviver com a crítica. Ayrton Senna no auge da sua carreira perdeu o humor e declarou: “Se depender de mim, vocês, jornalistas, irão esgotar os adjetivos do dicionário”. Chamo jornalismo a tudo que transforma, que revoluciona. O jornalismo é a grande trincheira da sociedade. Sem ele, não há revolução.

Com Eduardo Campos, tive um solavanco histórico, revelado no meu livro “Histórias de repórter”. Começou em Petrolina, na área externa das instalações na TV Grande Rio, e acabou em Araripina, já tarde da noite, no circuito “Governo nos municípios”. A briga me custou caro. Não é fácil brigar com o poder, nem muito menos com os poderosos. Nunca conheci um governante que soube usar com tamanha intensidade as suas prerrogativas.

Quando deixei a Secretaria de Imprensa do Governo Joaquim Francisco, a quem servi apenas no primeiro ano, em 1991, meu amigo Antônio Camelo, de saudosa memória, me recebeu de braços abertos de volta ao Diário de Pernambuco. Passei a assinar uma coluna e fazer entrevistas. José Jorge, ministro aposentado do Tribunal de Contas da União, perdeu o cargo de secretário de Educação no Governo de Joaquim, simplesmente porque me deu uma entrevista exclusiva.

Ao invés de chamar Jorge e a ele explicar as razões, Joaquim mandou o então secretário Luiz Alberto ligar para ele dizendo que estava precisando do cargo. Inacreditável? José Jorge está aí, vivinho da silva, para confirmar!

Na eleição histórica de 1986, a volta de Miguel Arraes ao poder, campanha com o mote “Ele vai voltar pela porta que saiu”, o velho cacique foi eleito e puxou os dois senadores — Mansueto de Lavor e Antônio Farias. Com menos de um ano de mandato, Farias sofreu um infarto fulminante, assumindo o primeiro-suplente Ney Maranhão, que havia sido indicado para a chapa por Jarbas Vasconcelos, a quem era extremamente ligado.

Lúcio Costa era editor-geral do Diário de Pernambuco e me escalou para cobrir a chegada de Ney ao Senado, a quem não conhecia. Informou apenas tratar-se de uma figura engraçada. Produzi uma página inteira no velho DP que deixou o senador boiadeiro, como assim se referia a ele o então colunista José Adalberto Ribeiro, lelé da cuca.

No dia seguinte, fui fazer uma entrevista com ele sobre seu primeiro dia de senador e levei a pior. Trancou-me no seu gabinete, desligou o ar-condicionado e revelou toda a sua faceta violenta, passando um revólver na minha venta. Mais tarde, o episódio foi superado, Ney virou uma das melhores fontes como líder da tropa de choque do então presidente Fernando Collor.

Já José Mendonça Bezerra, pai do deputado federal Mendonça Filho, foi um dos políticos mais habilidosos que convivi, desde que não pisasse no seu calcanhar. Perdi as contas de quantas vezes fui agredido por ele. Corria o mês carnavalesco de fevereiro de um ano que não lembro mais, recebi um grosso telefonema dele dizendo que não ia naquele dia a uma famosa prévia extremamente concorrida, onde se divertiam políticos e jornalistas, para não me esbofetear.

A razão? Uma notinha sobre o filho — nem lembro o assunto — que o havia tirado do sério. Mas diferente da maior parte dos políticos que perdem a cabeça, Mendonção se arrependia, pedia perdão e fazia juras de amor. Era bonachão e divertido. Só não aceitava bombardeios em direção ao amado Mendonça Filho, seu herdeiro na vida pública.

Já na Câmara dos Deputados, que cubro desde que me entendo por gente, o então deputado José Carlos Vasconcelos, cunhado do ex-senador Marcos Freire, me insultou no restaurante do décimo andar também por causa de uma nota na coluna. Não chegamos às vias de fato graças a coleguinhas que presenciaram a cena.

O ex-deputado Nilson Gibson, por sua vez, muito amigo de Arraes, me ligou para dizer que não aparecesse na Câmara dos Deputados num determinado dia, bufando de raiva por causa de uma matéria minha no DP, porque também iria me bater.

Baixinho e adepto desse tipo de comportamento, Gibson levou um murro de Ricardo Fiúza no plenário da Casa, mas por outro motivo.

Por fim, o deputado Inocêncio Oliveira, quando ainda não era famoso, integrante do baixo clero na Câmara, me convidou para editar o jornal dele em Serra Talhada. Não gostou das mudanças na linha editorial, me chamou de comunista e ainda me expulsou aos gritos da sua fazenda no dia do nosso acerto de contas.

Com o tempo, virou uma boa fonte e até me levou para almoçar no Palácio do Planalto quando presidente da República interino.

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Serenatas prescindem da natureza romântica. Em Floresta, que se inspirou em Santa Maria da Boa Vista, os seresteiros saem tocando e cantando num verdadeiro arrastão, de cores e luz, em torno do seu belo sítio histórico, que enche os olhos de qualquer coração com um mínimo de dosagem tocada pelo romantismo. É lindo de se ver. Fui lá no seu primeiro ano, com minha Nayla, a convite da prefeita Rorró Maniçoba e do seu esposo Gatão, boêmio por natureza, cantor e tocador de violão.

Fiquei emocionado ao longo de todo o percurso. Relembrei os saudosos tempos de boemia. O encanto das serenatas reside na sua atmosfera romântica e tradicional, sendo uma performance musical noturna ao ar livre, com músicos cantando e tocando instrumentos (como violão) sob a janela da pessoa amada para cortejá-la ou homenageá-la, evocando nostalgia e emoção com melodias suaves, sendo um ato cultural que une o passado com a celebração do amor e da amizade.

Se Santa Maria e Floresta se descortinam, literalmente, para o abraço ao romantismo, imagina se minha Triunfo, com o ambiente mais propício e charmoso para declarações de amor, com seus casarões coloniais, ficaria de fora. Já fez o seu festival com esplendor. Chorei de emoção com aqueles homens de chapéu branco e gravatas borboletas rondando o cine-teatro, margeando o açude, parando em casarões centenários.

No Brasil, a origem das serenatas se deu em 1717, quando o viajante francês Le Gentil de La Barbinais a trouxe consigo, mas a sua história aparece nos livros desde 1505. Segundo o saudoso Câmara Cascudo, a seresta é a mistura do canto com a música instrumental, executados ao sereno, ao ar livre, diante da casa da amada. A serenata não foi inventada por uma única pessoa. Retrata um costume que evoluiu ao longo de muitos séculos, originando-se na Europa medieval.

Tratava-se de um evento lítero-musical em que um amante dedicava versos e músicas à pessoa amada, geralmente durante a noite e ao ar livre. Entre os exemplos mais famosos da serenata do século XVIII estão os de Mozart, cujas serenatas contêm uma multiplicidade de movimentos que vão de quatro a dez. Suas serenatas eram muitas vezes peças puramente instrumentais, escritas para ocasiões especiais, como as encomendadas para cerimônias de casamento.

As famosas serenatas de Mozart incluem Haffner, a Serenata notturna, e um de seus mais famosos trabalhos, Eine Kleine Nachtmusik. Acredita-se que as raízes da serenata remontam aos trovadores dos séculos XII a XIV, que usavam música e poesia para expressar emoções, muitas vezes sobre amores impossíveis. A prática floresceu durante esses períodos na Europa.

Compositores de música clássica, como Franz Schubert, fizeram peças instrumentais e vocais chamadas “Serenata” (ou Serenade em alemão), que se tornaram obras famosas. No Brasil, o costume foi trazido pelos colonizadores portugueses durante o período colonial. Grupos de músicos, conhecidos como seresteiros, cantavam e tocavam instrumentos de corda, como violão e cavaquinho, sob as janelas das pretendidas, à luz da lua, um costume boêmio que se tornou uma tradição cultural, especialmente em cidades históricas como Conservatória, no Rio de Janeiro.

Há muitos clássicos tocados em serenatas, entre elas a canção brasileira “Serenata”, composta por Silvio Caldas em parceria com Orestes Barbosa. Também uma famosa peça clássica intitulada “Serenata”, composta por Franz Schubert em 1826. Já o bombom Serenata de Amor foi criado por Henrique Maia Freund, fundador da empresa Garoto, em 1949.

Neste embalo saudosista do romantismo, Arcoverde, chão das minhas tertúlias (por causa da minha Nayla), está se preparando para o seu festival de serestas. Acontece na próxima sexta-feira, iniciativa do presidente da Câmara de Vereadores, Luciano Pacheco. Minha nova pátria ganha um banho de branco pelas suas ruas. Seu coreto, na Praça da Bandeira, nasceu para uma seresta ao amor da sua vida, o destino estava traçado pelo Cardeal Arcoverde.

O romantismo das serestas, se convença, toca no âmago do coração. É uma flecha de cupido acertando direção, entre a emoção e o medo, fogo que queima a alma e enche o espírito de contentamento. Do coreto, a moça da janela reaparecerá, embriagada pelas canções.

Serenata é assim, com a donzela sonhando acordada o sonho alado. As serestas, serenatas ou cantigas para a vida são lenitivos para os amantes na inocência. Penetram em corações de pedras duras.

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Este é o tropeço que ninguém pode fugir dele, traçado na linha divina. Os tropeços e frustrações além dessa linha do horizonte a gente só supera botando a cabeça no lugar. Para isso, nada melhor do que um dia após o outro. O recomeço, entretanto, exige coragem, força.

Coragem é a resistência ao medo, domínio do medo, não ausência do medo. Os tropeços são momentos em que essa coragem é testada e fortalecida. Abraham Lincoln sugeriu que a adversidade revela o caráter.

“Quase todos os homens são capazes de superar a adversidade, mas, se se quiser pôr à prova o caráter de um homem, dê-se-lhe poder”, ensinou. Na verdade, a forma como lidamos com as dificuldades diz muito sobre nós.

Não se abata! Tropeços na vida são aprendizados, não o fim; use-os como degraus, impulsos para crescer e recomeçar, transformando pedras em degraus e desafios em força para seguir em frente, pois a jornada é sobre levantar-se mais sábio e forte, não sobre nunca cair. Faça da pedra de tropeço um degrau de subida.

Em cada tropeço, tenho plena certeza, surge uma oportunidade de recomeçar. E em cada recomeço, um desafio, uma chance de crescer. Não importa o quanto caia, mas quantas vezes se levanta e continua caminhando. Nem todo tropeço é queda. Às vezes é só o impulso para o salto que a vida quer te dar.

Os tropeços da vida só nos fazem ficar mais fortes. Vitória sem tropeço é conquista sem esforço. A vida é um equilíbrio entre acertos e erros, quedas e ascensões.

É como uma gangorra, uma roda gigante. Do tropeço, nasce o impulso para o sucesso. Os tropeços da vida são necessários para um retorno reflexivo. Foi tropeçando que aprendi a usar as dificuldades como aprendizado para subir. A força está em levantar-se, não em não cair. O que é seu, de direito, chegará; o resto é lição. Busquei e encontrei o equilíbrio. Nem todo tropeço significa fracasso. Às vezes, é só a vida mostrando um novo jeito de seguir em frente, mais forte, mais sábio.

Charles Chaplin tinha como horizonte de vida a persistência como caminho do êxito. “O erro de hoje, amanhã vira aprendizado”, dizia. Poetiza de Goiás, que devorei toda sua obra, Cora Coralina disse que o que vale na vida não é o ponto de partida e sim a caminhada. “Caminhando e semeando, no fim, terás o que colher”, ensinou.

O filósofo e pensador chinês Confúcio nos consola. Foi a ele que recorri para encerrar a crônica: “A nossa maior glória não reside no fato de nunca cairmos, mas sim em levantarmo-nos sempre depois de cada queda.”

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“Chão de Giz”, de Zé Ramalho, embora não trate diretamente sobre a partida, fala de saudade e nostalgia, evoca também o sentimento de despedida, tema recorrente em músicas sobre partidas. Na canção “Vou-me embora”, o saudoso Paulo Diniz, de Pesqueira, a quem fiz um tributo no Sextou, fala da dor de deixar sua terra para mostrar seu talento no Sul maravilha.

Se nas capitais dos centros mais afastados do coração econômico e cultural do País, São Paulo e Rio, já é difícil sobreviver da arte musical, imagine nos grotões nordestinos! Paulo Diniz ganhou o mundo levando o seu canto poético. Musicalizou seus poemas. “Vou-me embora” não é apenas uma poesia. É um grito parnasiano, um lamento drummondiano.

No adeus a Pesqueira, terra do doce e das rendas, versou: “Ou encanto a vida ou desencanto a morte”. Paulo Diniz produziu uma obra-prima de retirante. “Vou-me embora, vou-me embora, vou buscar a sorte. Caminhos que me levam, não tem sul nem norte. Mas meu andar é firme, e meu anseio é forte.

Paulo Diniz, como todo artista, viu que sua Pesqueira já não lhe cabia mais, estava pequena para sua arte fenomenal. “Vou-me embora, vou-me embora, nada aqui me resta. Se não a dor contida, num adeus sem festa. Eu vou na ida, indo, que o temor desperta. Cuidar da minha vida, que a morte é certa”.

E fez seu lamento: “Quem disse que trazia, até hoje não trouxe. O bem de se fazer da vida amarga doce. Eu não espero o dia, pouco me importa se o velho é sábio ou se a menina é louca. Se a tristeza é muita, se alegria é pouca. Se José é fraco ou se João é forte. Eu quero a todo custo encontrar a sorte”.

A resolução do ilustre pesqueirense estava firme no seu peito. Não apenas firme, mas definida. “Quem vem na minha ida ouve a minha voz. E cada um por si e Deus por todos nós”. Que lindo! A dor da partida rasga o coração, é uma faca penetrante nas veias da saudade. É na terra-mãe onde o coração se encontra com a paz, cheio de alegria e abraçado pela família.

Há uma brisa que sopra sobre quem parte, inundada por boas lembranças e amor. As lembranças da minha terra são como um acalento para a alma. Sinto essas lembranças me acolherem e me abraçarem tão fortemente. Eu sinto tanta falta do cheiro da terra molhada após a chuva. Traz recordações da linda infância que vivi naquele lugar abençoado.

Imagino Paulo Diniz partindo da sua Pesqueira com a alma em chamas. Porque, para ele, a música sempre embalou a saudade, refletida no som dos pássaros, em manhãs acordando com a sinfonia perfeita. Cada detalhe soa como uma joia guardada na memória.

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Manifesta-se pelos sintomas de desânimo e melancolia, reflexos da falta de motivação, baixa autoestima, angústia e solidão. Embora seja uma reação passageira, é fundamental distingui-la da depressão, que é uma condição clínica mais grave e persistente.

Tristeza, na verdade, é uma emoção básica universal, como alegria, raiva, medo e nojo. Normalmente, se traduz como resposta a eventos difíceis, perdas ou frustrações, sendo uma parte importante do nosso processo de adaptação e enfrentamento.

Pode ser sentida física e mentalmente, com sintomas como falta de alegria e motivação, baixa autoestima, angústia e dor. Há uma grande diferença entre tristeza e depressão. A tristeza, na maioria dos casos, tende a ser passageira e não interfere gravemente nas funções diárias. A pessoa geralmente se recupera sozinha.

Já a depressão é uma condição clínica que requer atenção especial. Pode ser persistente e causar alterações significativas na vida, como falta de energia para tarefas básicas. É importante não reprimir a emoção, mas sim entender o que está causando a tristeza. Conversar com amigos, familiares ou um profissional pode ajudar.

Uma alimentação equilibrada e sono de qualidade podem melhorar o bem-estar e espantar a tristeza. Se a tristeza for persistente e intensa, é fundamental procurar um psicólogo ou médico. Mas há sempre recursos por perto: bons livros, atividades físicas, ioga, meditação e filmes de comédia. Um grande amor para dividir as dores e buscar as alegrias dos bons momentos da vida ajuda muito também.

A dor de hoje, não tenha dúvida, pode ser a história de superação de amanhã. Afinal, o que hoje parece difícil demais, amanhã se torna uma história de superação. A alegria sempre encontra uma maneira de voltar. Não há sombra sem luz, nem luz sem sombra. Viver significa lutar.

Para encontrar força e esperança, basta ter a consciência de que somos mais fortes do que imaginamos. Na minha rotina, olho sempre para frente, nunca para o retrovisor. A esperança é a luz que me guia através das sombras da tristeza. A cada manhã, olho para o infinito e penso positivo, que posso sempre escalar a montanha, mesmo de pedras, para mudar o curso da história da vida.

Se você está triste, reflita comigo: não adianta ficar triste se a vida exige de nós que superemos todos os desafios. Supere-se, não dê lugar às mazelas em sua vida. Expulse a tristeza com um belo sorriso, tome um banho de atitudes para acabar com o desânimo e prepare-se para um novo tempo. Seja o dono de suas atitudes, faça atividades novas, invente, saia da mesmice — seu corpo e alma agradecem.

Para levantar o astral da crônica, lembrei-me do “Samba da Bênção”, interpretada por Maria Bethânia, que explora a essência do samba ao destacar o equilíbrio entre alegria e tristeza, refletindo a complexidade da alma brasileira.

A letra afirma: “É melhor ser alegre que ser triste”, mas logo acrescenta: “pra fazer um samba com beleza, é preciso um bocado de tristeza”. Esses versos mostram que o samba autêntico nasce da mistura de sentimentos, onde a dor é transformada em arte e esperança. A canção sugere que o samba é mais do que entretenimento; é uma expressão profunda, quase sagrada, como indica o trecho: “O bom samba é uma forma de oração”, e a tristeza “tem sempre uma esperança de um dia não ser mais triste não”.

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Gildson Oliveira, editor do Interior, meu primeiro chefe, prêmio Esso com uma série de reportagens sobre Luiz Gonzaga, o Rei do Baião, era implacável. Rasgava minhas matérias trazidas do Interior na minha cara, quando perdia a paciência com meus textos rebuscados. E dizia: “Sabe em qual página vai sair sua matéria? Na sexta página, a cesta do lixo”.

Era humilhante? Sim, mas com o passar do tempo compreendi que jornalismo se aprende com chefes chatos, exigentes, duros, críticos e até mal-educados. Enfrentei muitos assim em Brasília, no Correio Braziliense, no Jornal de Brasília, em O Globo. Certa vez, atuando na agência O Globo, meu chefe me escalou para cobrir um balancete econômico, no Ministério da Fazenda.

Foi um desastre, uma experiência terrível, que nunca vou esquecer. Eram números e mais números intraduzíveis para um repórter que não entendia patavinas de economia fazendária. Levei gritos pelo telefone. Era o início da era digital, de notícias em tempo real. A concorrência nos engoliu.

O Diário de Pernambuco era o coração que pulsava mais forte na Praça da Independência, cenário de comícios e manifestações históricas. Cenário também do assassinato brutal do estudante Demócrito de Souza Filho, em 3 de março de 1945. Ele foi atingido por um tiro da polícia política do Estado Novo durante uma manifestação popular. O fato gerou grande repercussão e entrou para a história como um marco contra a ditadura de Getúlio Vargas.

O DP dos meus tempos de foca (jornalista em início de profissão) era único e imbatível. O JC, seu concorrente, agonizava. Não fazia concorrência. Havia ainda o Diário da Manhã, que Heleno Gouveia, seu controlador, fixava em placas nas ruas mais movimentadas do Recife. Também o Diário da Noite, que se espremesse jorrava sangue. Tempos bons! Atuei por 20 anos nos Associados, entre o DP, Correio Braziliense, Rádio Clube, Rádio Planalto e Agência Meridional.

Saudade de Antônio Camelo, que me deu carta branca para abrir, montar e dirigir a sucursal do DP em Brasília. De Joezil Barros, meu padrinho e amigo de todas as horas. De Selênio Homem de Siqueira, um dos intelectuais mais refinados que convivi. De Carlos Cavalcanti, meu segundo chefe, para quem fazia ronda policial e por quem era escalado para cobrir em Exu a guerra entre as famílias Alencar, Sampaio e Saraiva.

Como não lembrar do velho Ponzo, que datilografava as matérias usando apenas uma mão por causa de uma deficiência física. De Danda Neto, meu primeiro chefe na editoria de Política, de anarquistas, como Márcio Maia e Amin Stepple, e de figuras engraçadas como Zadok Castelo Branco, que batia suas matérias sentado sobre uma pilha de jornais. De gente memorável, como Zé Maria Garcia, chefe de diagramação por mais de 50 anos.

Zé Maria só fazia o espelho da primeira página do DP depois de bater o ponto na Cristal, onde tomava seus conhaques. No jornalismo do passado, a notícia estava nas ruas, nas viagens, chegavam em grandes reportagens em que a própria vida era colocada em risco.

Havia um maior foco em reportagens longas e investigativas, com tempo e espaço para um desenvolvimento mais completo dos fatos e narrativas mais ricas. O jornalismo tradicional era percebido como mais rigoroso na verificação dos fatos, com a credibilidade sendo um pilar fundamental da profissão, o que gerava maior confiança no público.

Profissionais de renome, muitas vezes com estilos de escrita distintos e vozes marcantes (como locutores de rádio e âncoras de TV), tornavam-se figuras emblemáticas e fontes de autoridade. A produção e o consumo de notícias tinham um ritmo menos frenético do que o atual. Os jornais eram diários, e os noticiários de rádio e TV tinham horários definidos, permitindo uma digestão mais pausada das informações, em oposição ao fluxo constante da internet.

O estilo jornalístico buscava um meio-termo entre a linguagem literária e a falada, valorizando a qualidade do texto e a capacidade de contar histórias de forma envolvente e detalhada. Com a limitação de canais e a ausência de redes sociais, o público tinha acesso a um conjunto de informações mais selecionado e editado profissionalmente, o que reduzia a dispersão e a desinformação.

Essa nostalgia reflete, em parte, a velocidade e a fragmentação do jornalismo contemporâneo, onde a urgência da notícia digital muitas vezes se sobrepõe ao aprofundamento, e a credibilidade é constantemente questionada pela disseminação de fake news e conteúdos de opinião disfarçados de informação.

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É um sentimento maligno que algumas pessoas nutrem pelas outras. Peço a Deus todos os dias para nunca ser contaminado por esse mal. Mais do que isso, para ser protegido pela sua graça das assombrações e tentações dos invejosos, dos olhos de cão.

A inveja é uma doença, vem do maligno, dizia minha mãe, me aconselhando: “Fuja dos que te invejam, dos falsos”. Nunca esqueci seus conselhos e admoestações. Mãe é anjo sagrado enviado por Deus. Com o tempo, o senhor da razão, fui me convencendo de que a inveja é o aplauso silencioso de quem não teve coragem de lutar, de batalhar na vida, sem medo de tempestades.

Quem te inveja, saiba disso com convicção e experiência, te acompanha de longe, porque de perto não aguenta o teu brilho. Cuidado com a inveja! Ela costuma vir disfarçada de um tapinha nas costas querendo ser amiga de todo mundo. Se há invejosos, é porque o invejado está fazendo algo bem-sucedido.

A inveja é tão vil e vergonhosa que ninguém se atreve a confessá-la. Dura sempre mais tempo que a felicidade daqueles que invejamos. Aprendi que com intelectualidade pura cria-se invejosos e com o coração, amigos. Quem vive comparando a vida dos outros, esquece de viver a sua.

O invejoso não quer apenas o alheio, ele não suporta ver ao seu redor quem conquistou bonanças, quem subiu a montanha de pedras sem esmorecer um só instante. Os invejosos zombam do que haviam de admirar, e fazem farsa do que deviam aplaudir.

A inveja não rouba nossa luz, só revela quem nunca soube brilhar. Os invejosos estão em todos os cantos, disseminando o mal. Há conselhos que minha mãe me ensinou para escapar das garras dos invejosos. Para não despertar tanta inveja nos outros, me aconselhava a evitar contar vitórias retumbantes, apenas revelar nossas lutas diárias para sobreviver.

A Bíblia nos adverte com firmeza: “O coração em paz dá vida ao corpo, mas a inveja é podridão dos ossos” (Provérbios 14,30). E São Tiago acrescenta: “Onde há inveja e ambição egoísta, aí há confusão e toda espécie de males” (Tiago 3,16). O versículo descreve a inveja como a raiz de muitos problemas, pois gera desordem, perturbação e uma série de ações perversas.

Já a sabedoria que vem do céu é pura, pacífica, amável e cheia de misericórdia e boas obras, mostrando que a inveja é um oposto da sabedoria divina. A inveja, como um fato clínico, é originária da intensificação do ódio, sendo mobilizada pela pulsão de morte voltada contra o próprio sujeito invejoso.

A inveja é um tipo de dor psicológica sentida quando, ao nos compararmos a outros, avaliamos que nosso valor, nossa autoestima e nosso autorrespeito estão diminuídos. Inveja é a dolorosa observação daquilo que nos falta.

Sentimos inveja quando outra pessoa tem características superiores às nossas. Para quebrar a inveja, é possível adotar práticas espirituais e comportamentais, como o desenvolvimento pessoal e da gratidão, além de orações. A neutralização da inveja também envolve o autocuidado, o fortalecimento interno, a busca por ambientes positivos e o afastamento de pessoas invejosas.

A maior arma contra a inveja alheia é ser incondicionalmente feliz. Quem vive bem resolvido no amor, no trabalho, na família, entre amigos, enfim, não inveja a ninguém.

Pense nisso! Não adianta torcer contra ou invejar. Quem tem Deus no coração não há maldade que atinja. ⁠Sorria! A felicidade é nosso maior escudo contra a inveja alheia. ⁠A maior arma contra a inveja, mau-olhado e ódio é a bondade, a paz e a felicidade. Então, não deixe nenhum mau-olhado ofuscar seu brilho, pois essa é a lei da vida.

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Mamãe chegou a Garanhuns como parte de uma família expulsa por uma longa seca que se abateu no Sertão de Monteiro, na Paraíba, tronco dos Martins. Meu avô Severo Martins, severo literalmente no trato, aportando por lá ganhou emprego de motorista de caminhão. Enquanto viajava, mamãe brincava com suas amigas no parque Pau Pombo, rezava na catedral de Santo Antônio e aprendia o beabá no histórico colégio Diocesano.

Só com o avançar da vida, compreendi o amor da minha mãe por Garanhus. Foi na Cidade das Flores que ela passou o melhor período da vida: a infância. A infância é o coração do tempo, onde tudo pulsa mais forte e mais leve. Um território encantado, onde tudo é descoberto. A beleza da infância é eternizada em lembranças que o coração nunca esquece, uma época em que a alegria reside nas coisas simples.

Mamãe morreu em fevereiro de 2013 aos 86 anos. Um ano antes, atendi um desejo dela: voltar a Garanhuns. Foi muito lindo e emocionante acompanhá-la pelos cantos da sua infância, ao lado do meu pai Gastão Cerquinha e dos meus irmãos Augusto e Ana Regina. Nos encantamos com a terra das paixões de minha mãe. Nos abraçamos, choramos juntos, por dentro e por fora, em frente ao Relógio das Flores, onde o riso da flor Margarida se refletia no próprio jardim.

O tempo foi magnânimo para Garanhuns. É um dos destinos turísticos mais procurados do Estado. Situada a mais de 840 metros de altitude e cercada por sete colinas, a cidade se destaca pelo clima agradável e pela paisagem verde durante todo o ano. A temperatura média gira em torno de 21 °C, podendo chegar a 14 °C nos meses mais frios

Com população estimada em mais de 140 mil habitantes, segundo dados do IBGE de 2022, o município atrai visitantes ao longo de todo o ano. Em julho, recebe o Festival de Inverno, considerado o maior evento multicultural da América Latina. O FIG reúne milhares de pessoas em diversos polos culturais com atrações de música, teatro, circo, literatura e gastronomia.

Mesmo fora da temporada do festival, os atrativos turísticos da cidade permanecem abertos à visitação e são ótimas opções para quem busca lazer, cultura, espiritualidade e contato com a natureza. Cartão-postal da cidade, o Relógio das Flores foi inaugurado em 1979 na Praça Tavares Correia, no bairro Heliópolis.

Com quatro metros de diâmetro, funciona com cristal de quartzo e tem os números formados por flores naturais. É o único relógio desse tipo no Norte e Nordeste. Localizado a 1.030 metros de altitude, o mirante do Cristo do Magano oferece uma das vistas panorâmicas mais bonitas da cidade. A escultura tem quatro metros de altura e foi construída em 1954, em uma das sete colinas que dão origem à geografia montanhosa de Garanhuns.

O Parque dos Eucaliptos, por onde corro quando estou na cidade, é o maior. Oferece pista de cooper, quadras esportivas, parque infantil, pista de skate e academia ao ar livre. É um espaço arborizado, ideal para atividades ao ar livre e convivência com a família. Durante o Festival de Inverno de Garanhuns, atrai milhares de atrações turísticas e oferece diversas opções gastronômicas e culturais.

Localizado no centro da cidade, o parque é uma reserva ambiental com trilhas leves, área de piquenique e vegetação preservada. Um dos pontos favoritos para caminhadas, sessões de fotos e contato com a natureza em meio urbano. A cidade tem também outras áreas atrativas.

Inspirado na arquitetura medieval europeia, o castelo João Capão é um deles. Foi construído por um morador a partir de 1981. Com torres, pedras e uma estrutura única, é aberto ao público de terça-feira a domingo. Fica no bairro Heliópolis e chama atenção pela criatividade e originalidade.

Instalado na antiga estação ferroviária da cidade, o centro cultural, por sua vez, preserva a história ferroviária de Garanhuns e abriga o Teatro Luiz Souto Dourado. A estrutura do século XIX mantém o estilo inglês da época e recebe eventos culturais e exposições. Ponto de peregrinação religiosa, o santuário Mãe Rainha é um dos locais mais visitados por fiéis na cidade.

Localizado no bairro Massaranduba, funciona diariamente. Se mamãe estivesse viva e voltasse hoje a Garanhuns iria amar ainda mais a cidade. Iria se deparar com locais mais lindos daqueles que conheceu no seu tempo, entre eles o Vale das Colinas, onde está localizada a primeira vinícola da cidade.

Lá, num ambiente que lembra as paisagens do frio europeu, é possível degustar um bom vinho com queijos na beira de um lago para contemplar o pôr do sol. Oferece degustações, visitas guiadas, passeios técnicos e até ensaios fotográficos em meio aos vinhedos. Os rótulos são produzidos com uvas cultivadas no município.

Suíça pernambucana ou a Cidade das Flores, Garanhuns é charme, orgulho nordestino, qualidade de vida. Com suas variadas cores, fragrâncias e odores, entra na sua fase mais linda: o Natal e seus encantos. Com seu Natal Luz, virou a Gramado nordestina.

Sexta-feira passada, o prefeito Sivaldo Albino (PSB) acendeu, de forma simbólica, todas as luzes do Natal. Foi um momento único de beleza universal. Assisti. Parecia que estava diante dos castelos medievais, de tão belo o prédio que sedia a Prefeitura Municipal. Garanhuns é tudo isso e mais: é a soma de história, progresso, folclore, festas, belezas naturais, convivência harmônica de técnicas artesanais e de hospitalidade do seu povo com atrativos turísticos inigualáveis.

Garanhuns, minha mãe tinha razão: é onde a natureza se une à arte para fazer poesia.

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