Entre os exemplos mais emblemáticos está a restauração do Liceu de Artes e Ofícios, que volta a respirar após décadas de abandono, tornando-se um centro moderno de formação e inovação. Antes dele, o Cinema São Luiz — reaberto parcialmente, com sala de exibição devolvida ao público — também entrou em uma etapa decisiva de requalificação. O mesmo ocorre com o Museu do Trem, preparando-se para renascer como referência nacional, e com o antigo prédio do Diario de Pernambuco, que será transformado na futura sede da Secretaria de Cultura, fortalecendo a revitalização do centro da capital.

Olinda vive igualmente um ciclo virtuoso. O Mosteiro de São Bento passa por uma das maiores obras de restauro da sua história, revelando pinturas do século XVIII ocultas por mais de cem anos. O Museu de Arte Contemporânea está sendo requalificado para voltar a abrigar exposições com segurança e modernidade. A Igreja de São Pedro Mártir, fechada há quase uma década, prepara-se para reabrir suas portas, devolvendo ao bairro do Carmo um dos seus símbolos mais caros.

No interior, Triunfo celebra a requalificação do Cine Theatro Guarany, patrimônio vivo que sustenta a vocação cultural do Sertão. Em Fernando de Noronha, os fortes de São Pedro do Boldró e Santo Antônio atravessam intervenções profundas, fundamentais para preservar estruturas que movimentam não apenas a paisagem histórica da ilha, mas sua economia turística.

A verdade é que toda cidade precisa de raízes. Como já se disse, “o futuro tem um coração antigo” — e é com esse espírito que Pernambuco reencontra seu passado. A decisão da Assembleia Legislativa de restaurar seu edifício histórico reforça essa lógica, assim como o legado de gestores que compreenderam a importância da memória, a exemplo do ex-prefeito Gustavo Krause, responsável pela implantação de museus que até hoje iluminam nossa história.

Um povo que não cuida de suas referências condena-se à incerteza. Por isso, o esforço em curso não é apenas administrativo: é civilizatório. Pernambuco, finalmente, volta a reconhecer que seu patrimônio não é peso — é fundamento. É identidade. É horizonte. É memória do tempo que, preservada, abre caminho para um futuro mais sólido e mais nosso.

*Senador da República por Pernambuco

A saudade, porém, não é um incêndio. E talvez por isso seja mais perigosa. O fogo ao menos consome e termina. Vira cinza, deixa escombros, dá lugar a uma paz provisória. Já essa febre é constante. Uma temperatura que não explode, mas também não cede. Uma chama morna, que simula cura, mas só ensina a conviver.

Em certas manhãs, tudo parece ordenado. A luz entra, os pássaros repetem seu ofício, a rua oferece sua pressa. O corpo se levanta, cumpre o ritual do café, da água, do espelho. Mas basta um detalhe, um som de talheres, um perfume breve, um gesto visto de relance, e a febre reaparece na pele como um aviso sem voz. Não é dor que sangra. É presença na ausência. Um convívio com aquilo que permanece sem estar.

A saudade tem uma inteligência sutil. Sabe a hora exata em que a casa silencia, em que os ruídos se dissolvem, em que ninguém chama. Entra sem pedir, com passos limpos. Senta-se ao lado do livro aberto e transforma a frase em lembrança, a lembrança em rosto, o rosto em voz. Tudo silencioso, tudo intacto, como se o tempo fosse uma sala onde nada desaparece, apenas muda de lugar.

Muito se aconselha: preencher a ausência com viagens, com paisagens novas, com outras presenças. Como se o coração fosse um espaço que se reorganiza trocando os móveis. Mas o que fica não é espaço, é marca. E marca não se move. Aprende-se, quando muito, a conviver com ela. Como quem perde um idioma que falava sem saber e passa os dias traduzindo o mundo com vocabulários emprestados.

Existe uma fidelidade que não depende de promessa. Que nasce do que foi inteiro. Um amor verdadeiro não precisa continuar para permanecer. Ele se transforma em estrutura. Torna-se parte invisível da ossatura da vida. Dentro de cada gesto, há um espaço que não se fecha, não se amplia. Apenas existe. É ali que mora a febre.

Talvez os grandes amores não terminem. Apenas mudem de estado. Como a água, que deixa de ser líquida e se espalha como vapor. Invisível, mas presente. O que partiu, seja por destino, silêncio ou desencontro, não se tornou menos real por ter ido. Tornou-se mais etéreo. Mais delicado. Mais profundo. Queima sem chama, aquece sem fogo. E isso é a febre. A doença branda que não mata, mas também não cura.

Não se espera retorno. Esperar seria negociar com o que já foi decidido. Resta apenas a consciência: aquilo existiu. E segue existindo, mesmo quando não se fala. Há dias em que a saudade é um lenço dobrado no bolso. Quase não pesa, mas acompanha. E há noites em que se torna um cobertor úmido, e o espaço da cama parece maior do que deveria. Ainda assim, há beleza nessa febre. Porque ela prova que houve amor o suficiente para deixar marca.

Certos amores pertencem à linguagem do indizível. Vivem num ponto onde a palavra recua, onde o silêncio se ajoelha. Quando a linguagem tenta alcançar, se dilui. Melhor deixar que permaneçam onde sempre estiveram: intocados, mas presentes. Como brisa que passa e muda tudo sem ser vista.

Talvez por isso a saudade de um grande amor nunca ceda. Porque não foi feita para passar. Foi feita para iluminar por dentro, como uma lâmpada escondida atrás da parede, acesa no coração da memória.

*Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras