Pontificam na organização os familiares e aderentes de Raúl Castro e Fidel Castro, com licença da palavra, alguns generais e agregados da máfia comunista. O homem mais poderoso de Cuba atualmente é uma múmia de 94 anos chamada Raúl Castro. É conhecido como o aiatolá Raúl. O fantasma de Fidel Castro continua assustando os cubanos.

A organização mafiosa não publica balanços, não tem sites na Internet, não presta nenhuma informação ao mercado nem à sociedade. Os levantamentos e documentos foram garimpados pelo jornal americano Miami Herald. A Gaesa possui bens no valor de 17,9 bilhões de dólares, inclusive contas bancárias. A holding funciona como um polvo e se apropriou de grande parte da economia cubana nos últimos 15 anos.

Ao longo de quase seis décadas, a Nação cubana enfrentou duas guerras: a guerra da ditadura contra seus compatriotas e a guerra do embargo dos EUA contra o governo. A guerra do fanatismo comunista é a mais perniciosa.

O embargo serviu como pretexto para a ditadura comunista justificar a sua própria degradação. Sem sofrer nenhum embargo, a Venezuela navegava num mar de petróleo e foi à bancarrota. A degradação é inerente aos regimes comunistas. Vide bula os governos da antiga Alemanha Oriental, do Camboja, da Nicarágua e da própria Venezuela. Há sempre uma mistura de corrupção, repressão e incompetência.

Afora o turismo, Cuba só tem para vender os charutos do tipo Romeo y Julieta e Cohiba, caros e fedorentos. Esses charutos faziam a cabeça dos intelectuais de esquerda de antigamente. Miguel Arraes nunca comprou charutos cubanos, mas adorava receber de presente. Dava umas baforadas e usava para espantar mosquitos em Casa Forte. Eu mesmo, quando era pobre e tirava onda de intelectual, tentei degustar um puro Romeo y Julieta e me engasguei com a fumaça. Rompi com a esquerda e desisti de ser revolucionário.

A longa manus do cowboy Donald Tramp mantém tratativas com agentes da ditadura de Cuba na busca de aggiornamento do regime. A caixa-preta da organização mafiosa Gaesa vai entrar no inventário. O secretário-ministro de Estado Marco Rubio tem o mapa da mina nas mãos.

O ditador de plantão Díaz-Canel funciona como um fantoche, símbolo do regime fracassado. Vai pegar o beco.

Quando o gladiador Donald Tramp proclamar “Cuba libre!”, os cubanos vão adorar.

*Periodista, escritor e quase poeta

Entre os principais defeitos apontados, o roteiro que evita temas espinhosos, foca intensamente nas performances musicais e no talento artístico de Jackson para garantir o apelo emocional e comercial.

Michael é muito mais um musical do que uma cinebiografia. E funciona muito bem como homenagem a uma parte da carreira de um dos artistas musicais mais geniais de todos os tempos. É entretenimento da melhor qualidade. As pessoas saem felizes da sala e com um gosto de “quero mais”.

Por isso, a obra conta com aprovação impressionante de 97% do público no site Rotten Tomatoes. Sob a direção de Antoine Fuqua, a trama percorre a trajetória de Michael Jackson desde os seus primeiros passos como integrante do Jackson 5 até o auge de sua carreira como o maior artista do planeta.

O elenco traz Jaafar Jackson, sobrinho do cantor na vida real, fazendo sua estreia no cinema em um papel desafiador onde ele encarna os trejeitos e a voz do tio de forma singular. Os pais do astro, Joe e Katherine Jackson, são interpretados por Colman Domingo e Nia Long, respectivamente.

O filme também conta com Miles Teller no papel de John Branca. Com cerca de duas horas de duração, o filme encerra sua narrativa durante a turnê Bad, em 1988, deixando o terreno preparado para possíveis sequências que explorem fases posteriores — e mais polêmicas — da vida do ídolo. Com filas nos cinemas e o público entoando clássicos nas poltronas, Michael prova que o legado do Rei do Pop continua mais vivo do que nunca na cultura popular.

Aliás, quem inventou que ser forte é virtude sem custo? A força que se vê, essa que estufa o peito e sustenta os outros, quase sempre vem acompanhada de uma fatura silenciosa que ninguém pergunta se podemos pagar. Pagamos. Parcelamos em noites mal dormidas, em gargantas que aprendem a engolir o choro antes que ele desça, em ombros que se curvam sozinhos quando ninguém está olhando. Ser forte é ofício de anônimos.

Ela pensou na vizinha do terceiro andar, viúva há dois anos, que todas as manhãs desce com o lixo e um sorriso impecável. Pensou no amigo que riu na festa enquanto o casamento se desfazia em silêncio dentro do bolso do paletó. Pensou no pai, que nunca disse “estou cansado” num país onde homens da idade dele não podem dizer isso sem que algo neles se quebre de vez. Pensou em si mesma.

A chaleira apitou. O gesto de fazer chá é quase uma prece leiga, água, folhas, espera. Ela preparou a caneca, sentou-se à mesa da cozinha, e deixou que o silêncio ocupasse o lugar das palavras que costumava fabricar para os outros. Foi então que aconteceu: um soluço. Não veio dos olhos, veio do peito, como se dentro dela houvesse uma corda há muito esticada que enfim se partia. E ela não fez nada para impedir. Pela primeira vez em semanas, não se chamou de fraca. Apenas deixou.

Porque há um cansaço que não se resolve com café, com frases de autoajuda ou com uma semana de praia. Há um cansaço que é existencial, que nasce da contradição entre o que sentimos e o que mostramos, entre o que precisamos e o que oferecemos, entre a fragilidade que somos e a força que o mundo nos cobra como se fosse calçamento. Estamos exaustos de sustentar o inexaurível.

Ela terminou o chá, lavou a caneca, foi para o banho. A água quente demorou a descer pelas costas, precisou ensinar os músculos a desarmarem. Depois, já na cama, pegou o telefone e escreveu para a amiga distante: “Estou cansada. Não de fazer coisas. Cansada de ter que parecer inteira quando por dentro sou só retalho.” Enviou antes que a coragem fosse embora. A resposta chegou três minutos depois: “Eu também. Sempre achei que era só comigo.”

Ali repousa o paradoxo mais humano: sofremos a solidão da força escondida, quando a verdade é que quase ninguém está inteiro — quase todo mundo só aprendeu a disfarçar melhor. O grande medo não é o desabamento; é descobrir que desabar, às vezes, é o movimento mais honesto do corpo.

Ela dormiu sem travesseiro, de lado, como quem se permite, enfim, o peso que sempre carregou. E no escuro do quarto, antes que o sono chegasse, pensou que talvez a coragem não esteja em nunca cair, mas em deixar que o chão nos receba quando cairmos. Pensou que ser forte, às vezes, é justamente parar de tentar ser forte. Pensou que o descanso não é para os fracos: o descanso é para os que já correram demais.

Lá fora, a noite seguia indiferente. Dentro dela, algo pequeno e novo começava, não a força antiga, mas uma trégua. Uma permissão. Um lembrete de que a alma também tem fadiga, e que a fadiga, quando bem ouvida, vira sabedoria. Ela sorriu no escuro. Não era um sorriso de vencedora. Era melhor: era um sorriso de quem, finalmente, baixou a guarda e descobriu que ainda assim, miraculosa e absurdamente, continuava em pé.

Há uma beleza no cansaço que ninguém avisa. A beleza de parar de representar. A beleza de, por um instante, ser apenas água que não precisa correr para lugar nenhum.

*Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras