Duzentos anos antes, naquele mesmo lugar onde vira Sancha pela primeira vez, Antônio jurou que a mocinha seria sua esposa. Mas Antônio custou a aproximar-se da jovem. Quando conseguiu, no pátio na igreja de Nossa Senhora da Conceição, onde se reuniam as famílias mais abastadas da ilha, depois da missa, ele ficou extasiado sem saber o que dizer. Sancha tomou a iniciativa e o afastou delicadamente dizendo que o pai não permitia que ela namorasse. Ameaçava mandá-la para um convento, em Portugal.  Senhor do Engenho Andirobeira, João Paulo Vaz Coutinho tinha a fama de valente e não gostava de ser contrariado.

Depois daquele domingo, Sancha também ficou apaixonada pelo mancebo. Conversavam e trocavam juras de amor, através da mucama Inácia, cuidadora dela. Antônio criou coragem e procurou o senhor de engenho. Foi enxotado. Levou umas bordoadas de cipó quiri e terminou expulso da ilha. Perdeu o contato com Sancha. Quando soube que a amada fora enviada pelo pai para Portugal e ali morrera, a vida perdera o sentido.

Era o começo da invasão holandesa. Antônio alistou-se num dos primeiros batalhões de defensores da terra brasileira. Notabilizou-se pelos cuidados com os feridos e com os moribundos à espera da extrema-unção. As ações piedosas o levaram a frequentar o convento de Olinda. Bom aluno, concluiria os estudos em Roma. Do Vaticano seguiu para a África em missão da Igreja Católica até contrair a forma mais violenta da bexiga. A doença deixou profundas marcas no seu corpo e no rosto distorcido pelas feridas cicatrizadas. Mandado de volta para o Brasil, retornou a Olinda, quando ficou sabendo que Sancha não morreu. Quem morreram foram pais. Ela vivia no engenho com o irmão.

No mesmo dia Antônio tomou a decisão de procurar a amada. Quando chegou ao engenho, Sancha estava no quintal colhendo uma manga. Ele bateu palmas. Sancha vu aquele padre estranho no portão. Não esperou pela criada. Alguma coisa a impulsiona em direção ao desconhecido. Quando chegou em frente ao padre e ele tirou o capuz, Sancha ficou em estado de choque. Era um estranho de aparência horripilante. Desmaiou. Antônio jogou-se aos pés da amada, jogou longe a manga que ela ainda segurava e em prantos maldizia sua sorte. Sancha morreria no dia seguinte. Antônio não voltou ao convento.  

Vencido o luto, o padre passou a ir ao túmulo de Sancha todas as noites.  Cuidava da mangueira próxima, que brotara da fruta que jogara longe, irrigava as roseiras e dialogava com as três. Era um ritual. À beira do túmulo falava longamente com Sancha, fazia recomendação à mangueira, elogiosa a formosura do roseiral. Certa vez foi visto pelos vizinhos que já tinham o diagnóstico pronto: o padre endoidou mesmo, agora tá conversando com a finada e com as flores. Não deixavam de ter razão.

As mangas, como “as rosas, não falam…apenas exalam o perfume que roubam de ti…” (Cartola)

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Os camelôs gritavam suas ofertas com uma raiva cansada. Os ônibus passavam com rostos colados aos vidros, cada um com sua solidão plastificada.

Na fila do banco, ninguém cedia o lugar. Nos corredores dos hospitais, ninguém consolava ninguém.

Os cafés estavam cheios de gente – e completamente vazios de conversa.

As crianças nas escolas aprendiam a tabuada, mas não mais a ternura.

Os professores estavam exaustos demais para ensinar gentileza.

Os velhos nas janelas não acenavam. E os cachorros latiam para o nada.

Os casais discutiam no sinal vermelho.

Os jovens deslizavam os dedos nas telas, buscando companhia sem saber que procuravam amor.

E os pássaros, como se intuíssem o luto, voavam mais baixo, mais lentos, como se procurassem abrigo num chão sem alma.

Em algum bairro esquecido, uma senhora de nome Maria lavava a calçada com os olhos vermelhos.

Dizia, para ninguém, que o mundo estava mais duro que os joelhos dela.

Tinha um pé de jasmim que insistia em florir mesmo sem cuidado.

Talvez o amor seja isso – a última flor que resiste entre os escombros da pressa.

Os jornais daquele dia noticiaram o dólar, a eleição, a alta da carne, a violência nas madrugadas.

Mas ninguém registrou que o amor havia faltado ao expediente.

E no fim da tarde, enquanto a cidade se enchia de luzes artificiais, um menino chamado Théo, sozinho no escuro do seu quarto, escreveu num papel amassado:

“Se alguém ainda souber amar, por favor, me ensine.”

Colou o bilhete no portão de casa, como quem tenta salvar um planeta com uma prece feita de giz de cera.

Porque talvez – talvez – nem tudo esteja perdido.

Talvez ainda haja quem se lembre.

Talvez o amor, mesmo ferido, saiba o caminho de volta.

*Jornalista, poeta, escritor e membro da Academia Pernambucana de Letras

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